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"Que fais-tu ici, père ?" interrogea Allison à M. Quinn, son père, qui semblait incapable de s'asseoir correctement sur le canapé sans s'agiter.
"Allison," l'homme d'âge mûr se leva précipitamment quand il la vit. "Allison, tu dois m'aider."
Allison dirigea son regard vers sa mère et sa sœur. "Pourquoi l'as-tu laissé entrer dans la maison, Mère ? Toi, plus que quiconque, devrais savoir que cet homme n'a pas sa place ici après tout ce qu'il a fait," demanda-t-elle.
M. Quinn, un homme à la fin de la quarantaine, avait une barbe si mal entretenue qu'on aurait cru qu'il venait de la jungle. Ses vêtements étaient tachés de boue et Allison n'avait aucune idée d'où il l'avait obtenue. De toute façon, elle s'en fichait car elle ne voulait pas savoir.
Tout ce qu'elle voulait, c'était qu'il soit hors de sa maison.
"Allison, chérie, c'est ton père," lui rappela Mme Quinn.
"Je m'en fiche," cracha-t-elle.
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