Drache verwandelt sich in einen Hund

Es dauerte nur knapp eine Stunde, bis Arlans Männer den Aufenthaltsort und die Umstände ihres Ziels bestätigt hatten.

Arlan verließ das Anwesen Wimark und kehrte nach Jerusha zurück, diesmal machte er im Wohnviertel direkt neben dem Markt halt. Arlan und vier seiner vertrautesten Ritter näherten sich einem unauffälligen zweistöckigen Gebäude.

"Eure Hoheit, wir sind am Ort des Geschehens", informierte Imbert ihn, als ihre Gruppe auf der Veranda angekommen war.

Im abnehmenden Sonnenlicht wirkte das Gebäude mit seinen geschlossenen Flügeltüren seltsam still.

Rafal klopfte an die Tür. Ein Paar dunkler Augen erschien, als die Person hinter der Tür den kleinen Spion öffnete, um hinauszublicken.

"Was wünschen?"

"Wir suchen Herrn Oisin."

Der Mann warf einen langen Blick nach draußen und entdeckte einen Adligen, der von einem Pferd stieg, begleitet von drei weiteren Männern, die wie seine Wachen aussahen.

"Hier wohnt kein Oisin", erwiderte der Mann und wollte gerade den Spion wieder schließen, als —

Stich!!

Rafals Schwert drang durch die kleine Öffnung und durchbohrte den Kopf des Mannes, während er murmelte: "Diese Lakaien verhindern nie, dass unsere Arbeit unblutig bleibt."

Anschließend signalisierte er einem seiner Ritterkollegen, durch ein Fenster einzusteigen. Eine Minute später wurde die Tür geöffnet und ihre Gruppe trat ein, Rafal an der Spitze.

Weiter im Inneren des Gebäudes schien eine Handvoll Männer bei der Arbeit, als sie die Eindringlinge bemerkten.

"Was wollen Sie? Wie können Sie es wagen einzubrechen —"

Zisch!

Wieder kostete Rafals Schwert Blut und er wandte sich an die anderen Arbeiter. "Wir wissen, dass Oisin hier ist. Ihr solltet besser euren Meister informieren, dass er sich zeigt, sonst zögert mein Schwert nicht, euer schmutziges Blut zu schmecken."

Einer der vier Männer ging hinein, um seinen Herrn zu benachrichtigen.

Arlan lächelte und murmelte: "Rafal wird immer besser, nicht wahr, Imbert?"

Imbert konnte es nicht leugnen. "In der Tat, Eure Hoheit."

"Ihr habt ihn gut ausgebildet", lobte Arlan, während Imbert schwieg, doch seine Augen verrieten seinen Stolz auf Rafal.

Bald erschien ein stämmiger Mann mit seinen bewaffneten Wachen. Genau genommen war es der Kaufmann Oisin.

"Was ist hier los?" fragte er und blickte auf seine toten Untertanen. "Wer seid ihr?"

"Eure Sensenmänner", gab Rafal zurück.

Das erboste den Mann und er befahl seinen Männern anzugreifen. "Brecht ihnen die Glieder!"

Arlan rührte sich keinen Schritt von der Stelle. Seine Ritter waren mehr als fähig, sich um alles zu kümmern.

Es war Imbert, der den stämmigen Kaufmann zu Arlans Füßen zog und ihn zwang, vor dem Prinzen zu knien, der sich irgendwie einen Stuhl im Chaos ergattert hatte und völlig entspannt dasaß – nur ein Glas Wein fehlte in seiner Hand.

Arlan musterte Oisin. "Was wisst ihr über den Schmuggel verbotener Kräuter?"

"W-Wer seid ihr? Warum tut ihr das —" fragte der Mann mit zitternder Stimme. Niemand außer ihm aus seiner Gruppe hatte überlebt.

"Spielt das jetzt eine Rolle?" Arlan grinste.

Der Mann erstarrte, hielt jedoch verbissen den Mund.Der Prinz blickte Imbert an und murmelte: "Haut ihn lebendig."

Wie vom Blitz getroffen, kroch der Mann auf die Stiefel von Arlan zu und bettelte mit Tränen und Rotz im Gesicht. Imbert verpasste ihm einen bösartigen Tritt, der ihn mehrere Meter weit über den Boden schleudern ließ und ihm einige Zähne ausschlug.

"Verzeiht mir, mein Herr! Ich werde Euch alles erzählen, verschont mich nur!"

Der Händler spuckte alles aus, was er wusste, wie ein Papagei, und schaute Arlan dann mit hoffnungsvollen Augen an. Arlan stand auf und ging auf den Mann zu.

"Habe ich dir schon gesagt, dass ich rückgratlose Feiglinge hasse, und noch schlimmer, rückgratlose Feiglinge, die die Dreistigkeit hatten, Verrat zu begehen, aber um ihr Leben betteln, sobald sie erwischt werden?"

Arlan stand über dem stämmigen Mann, der auf die Knie kroch.

"P-Bitte, verzeihen Sie mir-"

Als der Mann den Kopf hob, um weiter zu flehen, entdeckte er, dass die Spitze von Arlans Schwert auf sein Schlüsselbein gerichtet war.

"F-Verzeiht mir, mein Herr...bitte, m-mein eurgh-ahh!!!"

Das Schwert bohrte sich langsam in die Fleischmulde zwischen seinen Schlüsselbeinen, die Klinge wurde senkrecht eingeführt, bis die Spitze das Herz eines Mannes erreichte. Der Mann griff nach Arlans schwarzer Hose, aber das Lebenslicht war bereits aus seinen Augen verschwunden. Blut floss nicht nur aus den Schultern des Mannes, sondern auch aus seinem Mund.

Arlan zog sein Schwert, und ohne den Halt des Schwertes brach der tote Körper des knienden Mannes auf dem Boden zusammen.

Der blauäugige Prinz steckte sein Schwert zurück in die Scheide, ohne auch nur einen Funken Mitleid für den toten Händler zu empfinden. Ein wenig Blut war auf seine dunkle Kleidung gespritzt, aber die dunkle Farbe verbarg es. Die Blutflecken an seiner Hand wischte er einfach mit einem seidenen Taschentuch ab und warf es dem Toten zu.

Seine Ritter würden sich um die Schweinerei kümmern.

Es war bereits dunkel, als Arlan aus dem Gebäude trat. Sein Schutzritter Imbert folgte ihm, und sie stiegen auf ihre Pferde.

Als sie durch die Straßen des Marktplatzes schlenderten, schlossen viele der Stände und Geschäfte, und die Menschen kehrten in ihre Häuser zurück oder machten sich auf den Weg ins Nachtleben. Im Gegensatz dazu sah man mehr Stadtwachen in der Umgebung patrouillieren als tagsüber.

"Wohin gehen wir, Eure Hoheit?" fragte Imbert, da er sehen konnte, dass Arlan nicht vorhatte, zum Wimark-Anwesen zurückzukehren.

Arlan selbst würde die Antwort auf diese Frage gerne wissen. Er schaute sich nach den immer weniger werdenden Menschen auf den Straßen um.

Er hatte das Gefühl, dass ein unstillbarer Durst in ihm war, der durch nichts zu stillen war - nicht durch die Erschöpfung seines Körpers, nicht durch die Beschäftigung mit der Arbeit und nicht einmal durch den Akt des Tötens. Nichts war genug.

Er fühlte sich ... hohl.

Da war eine tiefe Leere in ihm, die er nicht fühlen wollte. Er fühlte überhaupt nichts, kein Mitleid, keine Reue, als ob ihn Grausamkeit nicht mehr berühren könnte. Es war eine gefährliche Geisteshaltung, eine, die nur zu einem Teufel gehören konnte.

'Hmm?'

Ein wenig Wärme kehrte in seinen eiskalten Blick zurück, als Arlan einen vertrauten Duft wahrnahm.

'Geißblatt?'

Er schaute sich in den schwach beleuchteten Straßen um, aber es gab keinen offenen Blumenladen in der Nähe. Und selbst wenn, dann war die Saison für Geißblattblüten im Sommer, nicht im Winter. Dann konnte die Quelle dieses Dufts nur...

Dieses Mädchen verwandelt mich in einen Hund, oder was?

Arlan brach fast in Gelächter aus, weil er es albern fand, wie er auf ihren Duft reagierte, wie ein Hund, der ein Leckerchen erschnüffelt.

Soll ich sie dafür bestrafen, dass sie einen König dazu bringt, sich für einen Hund zu halten? Soll ich sie wissen lassen, dass ich kein Hund bin, sondern etwas anderes, das sie vielleicht nie zu sehen wagt? Da fällt mir ein ... hatten wir nicht vereinbart, heute Abend in den Tavernen zu trinken?

Ohne zu bemerken, dass ein Grinsen auf seinem Gesicht erschienen war, ritt Arlan sein Pferd weiter vorwärts, in die Richtung, in der ihr Geruch am stärksten war.

Ich muss herausfinden, warum ihr Duft meine Aufmerksamkeit erregt und ich nicht anders kann, als mehr davon zu wollen. So frustrierend.'