Le crissement des pneus sur le gravier annonça l'arrivée de Henry avant même que Tom n'ait atteint la porte d'entrée. Il l'ouvrit juste au moment où Henry émergea d'une élégante voiture noire, son visage un masque illisible sous la lumière crue du porche.
« Monsieur Rosewood, » Tom salua, d'une voix neutre. « Entrez. »
Henry passa devant lui, un tourbillon de Cologne chère et une atmosphère de menace à peine contenue. Tom ferma la porte d'un clic doux, le son absorbé par le silence pesant qui s'installa dans le sillage de l'entrée de Henry.
« Où est-elle ? » exigea Henry, sans se soucier des civilités. Ses yeux parcouraient le salon, cherchant un quelconque signe de Mia.
« Elle est dans sa chambre en train de dormir, » dit Tom, « Je ne l'ai pas informée de votre venue, » précisa Tom, comme ils l'avaient convenu.
Henry sourit d'approbation, « C'est judicieux de votre part. Montrez-moi où est sa chambre, » ordonna-t-il.
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