Boîte de Pandore

Mes doigts tremblaient en tournant la page suivante. Pendant ce temps, mon cœur battait violemment dans ma cage thoracique. Les mots magnifiquement écrits à la main, esquissés délicatement et presque à la perfection, accueillaient ma vue. Les traits doux et fins s'écoulaient librement contre le fond blanc immaculé comme une ballerine se mouvant gracieusement au rythme d'une sonate imaginaire.

Bien que les mots aient été écrits de manière parfaite, ils n'ont pas déclenché ma reconnaissance. Ils semblaient trop étrangers comme si une autre main délicate - pas la mienne - les avait imprimés directement sur les pages. Pendant cet instant éphémère, j'étais sûre que ce n'était pas le mien et je parierais toute ma vie - s'il m'en restait encore - qu'il appartient à une autre femme, quel que soit le nom imprimé sur la reliure en cuir.