—Zhuang Yuanzhong corrió desde la raíz de la ventana hasta el medio del patio, golpeándose el pecho y jadeando fuertemente.
—¿Qué acababa de escuchar? ¿Su propio padre alegrándose al empujar a su hermana hacia... para ser precisos, al camino de la muerte?
—Lo más importante, si hoy podían desechar a Zhuang Qinghe por dinero, ¿no podría él también ser desechable por dinero en el futuro?
—Entonces, ¿qué significaban ellos?
—Un escalofrío recorrió a Zhuang Yuanzhong, drenando todo el color de su rostro. Entró en la cocina en un estado de shock, viendo a la Sra. Song lavando platos. Sus labios se movieron, pero no salieron palabras.
—¿Qué te pasa? Te ves tan pálido —La Sra. Song notó la cara blanca como el papel de Zhuang Yuanzhong. Se apresuró a secarse las manos y alcanzó a tocar la frente de Zhuang Yuanzhong—. No pareces tener fiebre, ¿qué te pasa?
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