Pendant ce temps...
Dans un salon privé d'un établissement situé à la périphérie de la capitale, un groupe d'hommes en colère était assis autour d'une table ovale en chêne. À l'extrémité se trouvait Ismael, arborant un mécontentement flagrant, écoutant sans fin la guerre des mots des hommes concernant le stratagème de Joaquin.
« Assez ! » frappa-t-il de la paume sur la table lorsqu'il eut assez de cette querelle. « Débattre sans fin ne résoudra pas le problème. L'incident d'aujourd'hui n'est qu'une démonstration de pouvoir puisque Sa Majesté n'avait pas été impliqué dans la cour pour se concentrer sur sa santé. Cependant, il est indéniable que le prince héritier a finalement trouvé le courage de se débarrasser de ceux qui menacent son pouvoir. »
Ismael souffla, ses yeux s'assombrirent. « Quel que soit le complot qu'il a concocté, je m'assurerai qu'il n'aura jamais le dernier mot. »
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