Tournoi toutes rondes

Le teint de Gryffindor était extrêmement pâle. La dernière Pyroexplosion n'avait pas seulement brisé son Bouclier d'Eau, mais avait aussi créé un impact sérieux sur son corps. Son bras gauche pendait faiblement devant sa poitrine, tandis que sa délicate robe avait été brûlée en cendres depuis longtemps. Si ce n'était pas pour sa main droite qui tenait encore fermement son bâton, personne n'aurait pu dire que le jeune homme qui ressemblait à un mendiant était encore le mage le plus éminent de Félic il y a une minute…

Même Gryffindor ne pouvait pas s'empêcher d'admettre qu'il était dans une situation extrêmement désordonnée. Son bras gauche avait été fracturé par la Pyroexplosion. Le moindre mouvement était suffisant pour infliger une douleur atroce. La peau de sa poitrine avait subi une brûlure très grave, et chaque respiration lui apportait de l'agonie. Outre cela, il avait aussi d'innombrables blessures de tailles différentes…