Quarante-deux ans

Rosalinde plissa les sourcils alors que la lumière frappait ses yeux. Elle cligna plusieurs fois des yeux dans la confusion.

N'était-elle pas morte ?

Elle fronça les sourcils en observant la pièce, prenant note des murs brun écaillés, du sol en bois rayé, de l'ensemble de mobilier pathétique...

N'était-ce pas sa chambre d'il y a très longtemps ?

Alors qu'elle regardait autour d'elle en panique, ses yeux tombèrent sur ses mains pâles, semblables à de la jade.

Des mains qu'elle avait perdues il y a des années avec la bénédiction. Quand la Déesse lui avait retiré la bénédiction, sa peau s'était ratatinée comme si elle avait brûlé. Elle avait toujours détesté l'apparence de ses mains, leur sensation, et, pire que tout, comment elles attiraient les regards de mépris et de pitié des étrangers.

Mais avant que Rosalinde puisse pleinement enregistrer la joie de retrouver ses mains, une rafale de vent la fit frissonner incontrolablement. Elle se rappela qu'elle n'avait pas de cheminée pour se réchauffer pendant l'hiver. Le froid était un rappel constant que personne dans le foyer des Lux ne se souciait assez d'elle pour lui fournir un chauffage décent, juste à cause de ses cheveux noirs.

Peut-être qu'après toutes ces années, elle était encore cette disgrâce abandonnée et indésirable que sa famille voulait cacher.

Soudain nostalgique, Rosalinde se leva et marcha vers un petit miroir qu'elle avait secrètement pris après que Dorothy l'eut jeté le jour de son anniversaire l'automne dernier. La planche du sol craqua, comme elle le faisait toujours.

Fixant le reflet de sa personne plus jeune, Rosalinde se dit que si mourir était comme ça, alors mourir était moins effrayant qu'elle ne l'avait pensé. Peut-être que la Déesse avait effectivement eu pitié d'elle et lui avait accordé un dernier rêve.

Dans le miroir, les cheveux de Rosalinde étaient toujours noirs, ses yeux toujours dorés. Quand elle quittait la maison, elle se fondait dans la foule. Et pour la prestigieuse famille Lux, c'était presque un péché. Le péché d'oser ressembler à une personne normale tout en faisant partie des Huit Grandes Familles.

Elle ressemblait exactement à ce qu'elle était avant.

Sauf...

Où était son collier ?

Rosalinde se précipita vers son lit et fouilla à travers les couvertures minces et les oreillers plats. Son lit était simple et elle réalisa rapidement que le collier n'y était tout simplement pas. Dans un mouvement de panique, Rosalinde se mit à fouiller dans son petit tiroir qui ne contenait que quatre ensembles de robes.

Le collier n'avait rien de coûteux. Son design était simple et démodé. Mais c'était un cadeau de sa défunte mère. C'était quelque chose que Rosalinde avait emporté avec elle depuis l'âge de cinq ans.

Alors qu'elle secouait une de ses robes pour la deuxième fois dans l'espoir vain que le collier soit pris dans le tissu, une pensée étrange lui traversa l'esprit. Avec hésitation, elle se donna une longue et dure pincée à la jambe.

« Aïe ! » Des larmes apparurent immédiatement dans ses yeux.

La douleur signifiait que ce n'était pas un rêve !

Avait-elle simplement ressuscité ? Mais qu'en était-il de son collier ?

Un coup à la porte interrompit le fil de ses pensées.

« Dame Rosalinde ? »

La question venait d'une femme en noir et blanc. Un visage familier.

« Milith ? » appela-t-elle. « Avez-vous vu mon collier ? »

La femme marqua une pause et lui lança un regard confus.

« Ma dame, quel collier ? »

Rosalinde leva un sourcil. « Celui avec une clé— »

« Vous n'avez jamais porté de collier auparavant », répondit Milith. Elle devait avoir vu la surprise que Rosalinde ressentait car elle ajouta rapidement, « Y a-t-il un problème ? » Comme Rosalinde ne répondait pas, elle continua, « Ma dame, vous sentez-vous malade ? Souhaitez-vous que j'appelle le médecin ? »

« Non, je— » Rosalinde évita le regard inquiet de sa servante. Milith la servait depuis des années. Il était impossible qu'elle n'ait pas remarqué un collier que sa maîtresse portait tous les jours.

Mais d'une manière ou d'une autre, elle n'en avait aucun souvenir.

Rosalinde porta à nouveau son regard sur sa servante anxieuse. Milith semblait être à la fin de l'adolescence. Avec quelque difficulté, Rosalinde finit par demander, « Pouvez-vous me dire en quelle année nous sommes ? »

« C'est le dixième mois de la huit cent septième année après la Grande Guerre. Pourquoi demandez-vous ? Êtes-vous certaine de vous sentir bien ? Vous semblez un peu pâle. Avez-vous oublié de déjeuner à nouveau ? Le repas ne vous a-t-il pas plu ? » À la rappel de Milith, les deux femmes se tournèrent toutes deux pour regarder la nourriture intacte sur la table de chevet.

« Je— »

« Dame Rosalinde... Pouvez-vous s'il vous plaît cesser d'ignorer votre propre bien-être ? » la jeune servante réprimanda dans son style habituel. Comme Milith était avec Rosalinde depuis qu'elle était enfant, elle avait moins peur de sa maîtresse que la plupart des domestiques.

Dans le passé, Rosalinde avait détesté l'insistance de Milith, mais entendre à nouveau sa voix maintenant donnait à Rosalinde un étrange sentiment d'euphorie. Elle permit à Milith de continuer à parler.

« Vous ne pouvez pas compter sur votre famille pour prendre soin de vous. Ils ont oublié votre anniversaire depuis quelques années maintenant. Je sais que c'est dur à entendre, mais la vérité est qu'ils nous ont abandonnées dans ce cabanon. Nous devrions essayer de vivre nos vies à la place. »

Rosalinde regarda une fois de plus son déjeuner non consommé. En l'an 807 de la Nouvelle Ère, elle avait dix-sept ans. Et Dorothy, qui avait eu dix-huit ans quelques semaines plus tôt sans recevoir la bénédiction de la Déesse, allait bientôt se diriger vers le petit cabanon de Rosalinde.

« Vous avez raison », dit Rosalinde.

« Pardon ? » Le pli entre les sourcils de Milith s'approfondit.

« J'ai dit que vous aviez raison. Il est en effet temps de vivre nos vies. »

« Vous— » Milith s'approcha précipitamment d'elle. « Avez-vous de la fièvre ? »

« Milith, je vais bien. » Elle évita instinctivement le toucher de Milith. Dans ses derniers jours, sa peau était devenue si sensible que même un léger contact lui causait une grande douleur. Son corps était tellement ruiné par l'absence de la bénédiction qu'elle était presque alitée.

« Puis-je avoir cela ? » Ignorant la surprise de Milith, elle prit son déjeuner froid et commença immédiatement à le dévorer comme si elle n'avait pas mangé depuis des jours.

Voyant cela, Milith s'alarma.

« Ma dame ! Que faites-vous !? » Milith demanda. « S'il vous plaît, attendez ! Laissez-moi vous apporter une nouvelle assiette ! » N'obtenant pas de réponse, la jeune servante paniqua. « Ma dame, je vous en prie ! » dit-elle, plus fort cette fois. « Au moins laissez-moi réchauffer la nourriture pour vous. Manger quelque chose comme ça, c'est— »

« Milith… » Rosalinde leva les yeux de son sandwich à moitié mangé et sourit. « C'est délicieux. Merci. »

« Ma dame… » Milith s'agenouilla soudain devant elle, des larmes coulant sur ses joues. Surprise, Rosalinde cligna des yeux. Milith commença à sangloter.

Ses pleurs affligés rendirent Rosalinde coupable. Que ce soit maintenant ou dans le passé, Milith avait toujours été très préoccupée par elle. Quand la pension mensuelle que la famille Lux envoyait ne suffisait pas à couvrir leurs dépenses, c'était Milith qui commençait à chasser des lapins et à chercher des noix et des baies comestibles dans la forêt voisine. En tant que seule servante de Rosalinde, Milith était forcée de tout faire, y compris la chasse et la cuisine.

Rosalinde n'avait jamais témoigné de reconnaissance envers la jeune servante. Quand la famille Lux l'avait rappelée à leur manoir, Rosalinde avait refusé d'emmener Milith avec elle. Lorsqu'elle avait appris le décès de Milith, elle était déjà la Baronne Sencler. La nouvelle était vieille de plusieurs années aussi.

Résolue à se racheter, Rosalinde aida Milith à se relever et lui offrit un grand sourire rassurant. « Chère Milith, voulez-vous m'apprendre à chasser ? »

Rêve ou pas, c'était une deuxième chance de vivre la vie sans regrets !

« Ma Dame… »

« Milith ! Vous avez raison. Je ne peux pas continuer à me complaire dans l'autoapitoiement. » Alors que Milith la regardait toujours avec des yeux écarquillés et effrayés, Rosalinde déclara, « Je prendrai en charge ma vie. Et je commencerai par apprendre à chasser. » Son sourire s'élargit. Bientôt, elle chasserait ceux qui lui avaient fait du tort.