O Pequeno Lord
"Quem possuir o poder sobre aquele que nasceu eleito para definir o fim da guerra, se tornará invencível e prevalecerá diante de todos os seus inimigos. A luz e as trevas estão presentes na criança dourada, o ultimo herdeiro do poderoso leão, que deverá ser entregue àquele que é a reencarnação do mal. O destino de todos será traçado de acordo com o coração do menino de olhar esmeralda. No final das dezessete primaveras, tanto a luz quanto as trevas só poderão ser despertadas com amor verdadeiro e o mais forte triunfará sobre o outro".
Aquelas palavras rondavam incessantemente os pensamentos de um homem em especial. Um homem que mantinha seu olhar escarlate fixo naquela pequena bola de cristal que há tempos procurava.
A profecia...
A profecia que definia seu destino, o destino do mundo e o destino de uma linda criança de olhar esmeralda que no momento, provavelmente, tinha seu sono embalado pelo gracioso canto de sua mãe em uma casa oculta no Vale Godric, uma casa que se mostrava segura aos olhos do casal, uma casa que não esperava o que estava prestes a acontecer.
Com as palavras da profecia ainda rondando sua mente, o misterioso homem tomou sua varinha, cobriu-se com a elegante e habitual capa negra e seguiu, com um sorriso obscuro adorando seus lábios, em direção ao seu destino. Sua beleza era notável. Por baixo da desenhada capa encontrava-se um corpo musculoso, bem trabalhado, abrigado por uma calça e uma camisa ambas na cor negra, do mais fino tecido que o dinheiro e o poder podem pagar. Sua pele ligeiramente pálida fazia um excitante contraste com os cabelos negros e curtos, sempre bem alinhados, que agora se moviam no mesmo ritmo do vento que atingia seu rosto enquanto caminhava a passos lentos em direção à bonita casa. Seus olhos brilharam. Era quase impossível não ser hipnotizado por tamanhas jóias. Frios e penetrantes, vermelhos, como o mais belo e puro rubi. Os lábios finos se curvavam em um sorriso cada vez mais macabro, acentuando aquela beleza mortal. Mortal como seus olhos. Mortal como a varinha que mantinha firmemente sujeita na mão. Mortal como a certeza do que estava prestes a acontecer.
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