La Grabadora

Rebecca salió a toda prisa de la enfermería, la puerta se cerró de golpe detrás de ella justo cuando los zombis se arrojaron contra ella, sus manos podridas golpeando el metal. Buscó su radio por instinto, pero la encontró perdida en algún lugar de la enfermería durante el caos. «¿De verdad?», exclamó Rebecca con frustración, su voz resonando en el pasillo vacío. Había perdido su único medio de comunicación en esa pesadilla de edificio. Maldiciendo en voz baja, Rebecca siguió caminando rápidamente, con una mano apoyada en la pistola que llevaba en la cadera. Entró en un aula grande, con pizarrones polvorientos y filas ordenadas de escritorios que la hacían parecer una sala de conferencias universitaria. Sus botas chirriaron en el suelo de baldosas mientras cruzaba hacia el frente, con los ojos atraídos por la pantalla del proyector que mostraba las siniestras palabras: Disciplina, Obediencia, Unidad. Un mantra. Una mirada hacia abajo mostró sangre salpicada en la parte delantera de su chaleco de los S.T.A.R.S. «¡Oh, vamos!», gimió, desabrochándose rápidamente el chaleco y arrojándolo a un lado. Cayó al suelo con un golpe húmedo, más sangre filtrándose de la tela. No podía preocuparse por eso ahora. Agarrando su arma con fuerza, Rebecca siguió adelante. El baño en el que se metió a continuación era tan inquietante como el resto del edificio, con un zombi inclinado distraídamente sobre uno de los urinarios. Antes de que pudiera tambalearse hacia ella, Rebecca disparó dos tiros rápidos en la cabeza, el cuerpo colapsó con un ruido sordo. Enfundó su arma, se acercó al cadáver, con emociones conflictivas arremolinándose en su interior. Después de un largo momento mirándolo, se dio la vuelta y fue al lavabo. El grifo chirrió fuerte cuando giró la perilla, saliendo agua fría. Rebecca contempló el arroyo, recordando toda la sangre en sus manos, tanto literal como metafórica. No era momento de sentirse culpable. Tenía que seguir adelante. Metódicamente, Rebecca se quitó los guantes y se lavó la sangre y la suciedad. Dejó su botiquín de primeros auxilios en el lavabo y se sentó, quitándose con cuidado la bota y el calcetín para examinar su tobillo herido. Ese enfrentamiento con el arrastrado no fue gratis. Estaba hinchado y dolorido, pero no visiblemente herido. Aun así, no pudo contener un siseo de dolor mientras lo sondeaba con cuidado con los dedos. Después de envolverse bien el tobillo con vendas, Rebecca volvió a ponerse el calcetín y la bota, ajustándolos bien. A continuación, se levantó la camisa, revelando los moretones oscuros a lo largo de sus costillas, cortesía del agarre aplastante de un zombi. El espray antiinflamatorio le picó mucho cuando se lo aplicó, pero Rebecca simplemente apretó los dientes y se bajó la camisa. Finalmente, se miró en el espejo, apartó el flequillo y vio un hilo de sangre que le salía de un corte en la frente. Una vez que se lo vendó, se armó de valor y salió del baño. Estaba lista para enfrentarse a los horrores que la esperaban a continuación. En las alcantarillas mal iluminadas y malolientes que había debajo de la instalación secreta, el único soldado que quedaba levantó su metralleta y apretó el gatillo, disparando al zombi con una bata de laboratorio manchada de sangre que Rebecca y Billy habían encontrado antes. La bala atravesó la cuenca del ojo del zombi, pero no logró derribarlo. El soldado disparó de nuevo, solo para oír el clic hueco de un cartucho vacío. Se había quedado sin munición. Arrojó la ametralladora al agua estancada y verdosa que chapoteaba alrededor de sus botas y decidió matar a la monstruosidad con su cuchillo. Mientras el zombi se abalanzaba, con las mandíbulas rechinando, esquivó ágilmente el ataque y hundió su espada profundamente en la nuca. La criatura se quedó inerte de inmediato. Después de sacar el cuchillo manchado de sangre y devolverlo a su funda, el soldado sacó su pistola y continuó su camino hacia el interior de la siniestra instalación. En una oficina oscura, con la luz fluorescente del techo parpadeando erráticamente, un hombre alterado con una bata de laboratorio habló acaloradamente por teléfono. «¿Cómo puedes estar tan tranquilo?», exigió, con el sudor perlándose en su frente. «Si esto se sabe, estamos acabados. Nuestra reputación, nuestra investigación, todo». Escuchó por un momento, su mano libre apretada en un puño con los nudillos blancos. «No puedes hablar en serio», gritó. «¡Me niego a renunciar al trabajo de mi vida! Necesito los recursos de Umbrella, no hay otra manera». Otra pausa mientras la persona del otro lado respondía. «Ocúpate del idiota de la estación», espetó el médico, comenzando a caminar de un lado a otro. «¡No quiero que nadie más husmee, esa era tu responsabilidad!» De repente, dejó de caminar de un lado a otro y escuchó con atención. «Ya tengo a alguien que se ocupa de ellos, con un poco de suerte podrán averiguar cómo se produjo la fuga». Satisfecho con la respuesta, colgó el teléfono de golpe. Las paredes de ladrillo del laboratorio absorbieron los ecos de los pasos de Rebecca cuando entró con la pistola en la mano. Sus ojos escrutaron metódicamente la habitación alargada, recorriendo las mesas del laboratorio llenas de papeles y equipos antes de fijarse en la puerta cercana que decía "Depósito". Dispersos por el suelo estaban los cuerpos corpulentos de los fallecidos, con las extremidades extendidas en ángulos antinaturales. El hedor acre de los productos químicos emanaba de los estantes de reactivos y compuestos que cubrían las paredes. La mirada de Rebecca se fijó en una pecera destrozada situada encima de una de las mesas, cuyos fluidos viscosos restantes goteaban por el cristal fracturado. A su lado, vio una grabadora de mano que descansaba junto a documentos esparcidos. Levantó el dispositivo, probando con los dedos su peso mientras lo encendía para reproducir el registro de audio. Una voz nasal masculina salió de la grabadora, las palabras le provocaron un escalofrío en la espalda a Rebecca: «A pesar de nuestros intentos, las sanguijuelas siguen siendo susceptibles a los cambios de temperatura, pereciendo en cuestión de horas tras la exposición a temperaturas superiores a los 40 grados y entrando en hibernación a temperaturas de 30 grados o menos...» Rebecca dejó la grabadora y tomó un utensilio de laboratorio cercano, utilizándolo para hurgar en el residuo viscoso que rezumaba del tanque demolido. Siguió escuchando la inquietante voz que resonaba en la habitación vacía. «En condiciones ideales, se reproducen y se agrandan rápidamente. La toxicidad y el contagio de su mucosidad se ha magnificado exponencialmente, lo que facilita la síntesis gaseosa...» Rebecca comprendió las implicaciones de la última frase, descartó inmediatamente el utensilio contaminado. «También descubrimos que las sanguijuelas pueden ser estimuladas por frecuencias de sonido específicas. Mi colega a mi lado reproducirá los tonos mientras documento los resultados». Un zumbido bajo y vibrante surgió de la grabadora, apenas audible. Rebecca se lo acercó al oído, esforzándose por escuchar. Detrás de ella, uno de los cuerpos inertes esparcidos por el suelo empezó a moverse, incorporándose lentamente y fijando su mirada en ella. Sin darse cuenta, Rebecca examinó la grabadora mientras el zombi recién despertado avanzaba torpemente. «Observamos signos de euforia y frenesí, junto con comportamientos caóticos y hostiles. Nuestra hipótesis es que la aplicación adecuada de estas frecuencias podría resultar útil para emitir órdenes, incluso para establecer directivas en climas estresantes». El cadáver tambaleante aplastó sin darse cuenta un frasco desechado bajo sus pies. Dándose la vuelta, Rebecca apuntó con su pistola apresuradamente, con el dedo apretando el gatillo. La grabadora se le cayó de la mano y cayó al suelo con estrépito. La conmoción la dejó clavada en el sitio mientras observaba las sanguijuelas que salían grotescamente de la boca del zombi y se retorcían bajo su piel translúcida. Rebecca disparó a la cabeza y desprendió a un par de sanguijuelas que cayeron al suelo, retorciéndose. Dos más emergieron rápidamente de la boca del anfitrión para proteger su cráneo fracturado. Reconociendo la inutilidad, Rebecca escaneó desesperadamente la habitación en busca de una ruta de escape. A su izquierda, se acercaban otros dos zombis infestados de sanguijuelas, bloqueando la puerta distante, su única salida visible. Pasando rápidamente al primero, esquivó por poco una sanguijuela lanzada desde la boca abierta del segundo. Rebecca corrió hacia la puerta, casi estaba allí, pero se detuvo en seco: el mango estaba completamente envuelto en baba viscosa. Atrapada, se agachó para esquivar un golpe del tercer zombi y se arrojó al suelo, arrastrándose furiosamente hacia los estantes del laboratorio más cercanos. Se levantó y los derribó frenéticamente, atrincherándose detrás del bloqueo improvisado. Los muertos vivientes enloquecidos se abalanzaron contra los estantes, estirando los brazos a través de los huecos en un inútil intento de agarrarla. Rebecca golpeó con el hombro la puerta de la sala de suministros e intentó abrirla a la fuerza, pero no lo consiguió. Cuando los estantes empezaron a ceder ante el implacable asalto, lanzó todo su peso contra la obstinada puerta hasta que finalmente se abrió de golpe. La barricada astillada cedió justo cuando Rebecca se deslizó dentro de la sala de almacenamiento, cerrando la puerta de golpe tras ella. Podía oír los golpes repetidos de los muertos vivientes lanzándose contra ella. La compacta zona de almacenamiento estaba cálidamente iluminada, abarrotada de estantes, cajas y armarios repletos de equipo. Rebecca revisó rápidamente la munición que le quedaba e investigó el contenido de la habitación. Arrodillada ante un armario bajo, rebuscó entre la variedad de productos químicos, examinando sus etiquetas hasta que encontró uno que le dio una idea. «Sensible al calor, sensible al calor», se dijo a si misma. Billy se sentó en un balde y suspiraba con cansancio mientras la fatiga se apoderaba de él. La habitación estrecha estaba abarrotada de detergentes, trapeadores, bolsas y otros productos de limpieza. Dejó la pistola sobre su regazo y se levantó la camiseta sin mangas empapada en sudor para inspeccionar su caja torácica, donde un enorme hematoma amarillento marcaba su piel bronceada. «Genial». El sonido metálico de la puerta de un casillero llamó la atención de Billy. Sus dedos se cerraron alrededor de la empuñadura de su arma mientras sus ojos recorrían la habitación.«¿Quién está ahí?» La voz de Billy era de acero. «No me hagas dispararte». Sólo el silencio respondió a su demanda. La mandíbula de Billy se tensó. «No voy a decirlo una segunda vez, idiota». Con la facilidad que da la práctica, Billy amartilló su pistola. «¡Está bien, está bien, está bien!» La puerta del casillero se abrió lentamente para revelar a dos hombres desaliñados con uniformes de limpieza andrajosos. «Vamos a salir, no disparen». «Despacio y con cuidado». Billy mantuvo su arma apuntada hacia ellos.Los dos hombres levantaron las manos en el aire mientras salían sigilosamente. Uno era alto y larguirucho con el pelo castaño desordenado, mientras que el otro tenía una complexión más robusta con una barba rubia en las mejillas. «¿Están armados?» La mirada de Billy los atravesó.«¿Crees que estaríamos encerrados en un armario si tuviéramos armas, amigo?» La voz del hombre corpulento destilaba sarcasmo. «Estoy de acuerdo», dijo el flacucho, con los ojos fijos en el arma de Billy.«Manos arriba». Obedecieron mientras Billy los cacheaba bruscamente, buscando armas. No encontró nada.«¿Contento? Estamos vacíos», exhaló aliviado el hombre flacucho.En un movimiento rápido, Billy presionó la boca del arma contra el pecho del hombre y apretó el gatillo.El sorprendente clic de la recámara vacía resonó en el pequeño espacio. Los dos hombres se sobresaltaron de horror momentáneo antes de que la comprensión se reflejara en sus rostros. Billy deslizó el arma inútil de nuevo en su cinturón. «Yo también».«¡¿Qué carajo?!» El color desapareció del rostro del hombre flacucho. «¡Podrías haberme matado!»«Relájate. Sabía que estaba vacía», dijo Billy. «No es gracioso, amigo. Para nada», el hombre corpulento parecía indignado.Una sonrisa maliciosa se extendió por el rostro de Billy. «Logré romper el hielo, ¿no? ¿Quiénes son ustedes?»El hombre larguirucho respiró profundamente para recomponerse. «Soy Sam. Este es Danny». Señaló con el pulgar al hombre rubio y corpulento. «Y el tipo en el casillero es George».Al mencionar su nombre, la puerta del casillero se abrió de golpe. «¡Hijo de puta!» Un hombre mayor descontento con cabello gris salió tambaleándose, murmurando maldiciones a Billy. «Vamos, hombre. Estamos todos juntos en esto», dijo Sam en un tono conciliador. Billy dirigió su atención al anciano.«¿Y qué estás haciendo encerrado en un casillero?»El labio de George se curvó en una mueca de desprecio.«Estaba escondido. Esos dos se estaban toqueteando». Danny levantó las manos a la defensiva. «Estábamos terminando nuestro turno, guardando cosas para irnos, y luego todo se fue a la mierda en cuestión de minutos».«Gritos, disparos, la sirena sonando sin parar», intervino Sam, imitando el aullido de la alarma.«Con luces rojas destellando y todo, amigo. Entramos en pánico y nos encerramos aquí esperando ayuda».«Que claramente no llegó», George soltó un bufido burlón. Los ojos de Billy se entrecerraron mientras se concentraba en la tarea en cuestión.«¿Hace cuánto tiempo fue esto?» «Un día, dos días como máximo», dijo George. «¿Cómo sabes eso, hombre? No tenemos relojes aquí», Danny parecía confundido. «Por las horas en que dormimos, retrasado», replicó George con desdén. «Tiene sentido», Sam asintió con la cabeza en comprensión. George volvió su escrutinio hacia Billy.«No nos dijiste tu nombre, chico musculoso, ni qué estás haciendo aquí. No reconozco tu cara». «Billy Coen. Estaba trasladando a un prisionero, pero nos atacaron en el bosque. Terminamos aquí», Billy respondió de forma breve y concisa. «¿Entonces eres policía?», preguntó George con insistencia. Billy negó con la cabeza.«Fuerzas armadas. Estaba con una chica de las fuerzas especiales, pero nos separamos. Ella perdió contacto con el resto de su equipo». «Entonces están muertos», George resopló cínicamente. Billy ignoró el comentario. «¿Saben si hay alguien más con vida?» «Escuchamos algunos gritos después de la conmoción inicial, pero no sabriamos decirte», Danny negó con la cabeza con tristeza. «Estuvimos aquí todo el tiempo», agregó Sam en voz baja. Billy desplegó un mapa sobre la mesa, sus ojos escanearon rápidamente el mapa. «Estoy tratando de llegar al estacionamiento. Indícame el camino más seguro». Sam se inclinó para estudiar el mapa.«¿Seguro? Mmm...» «El comedor debería estar vacío», Danny golpeó la página con el dedo. «Cafetería, almacén, jaulas, estacionamiento. ¿Cuál es el plan?», George señaló la ruta. «¿Tienes una llave?», preguntó Billy. George sacó un juego de llaves de su bolsillo y las balanceó frente a la cara de Billy. «¿Qué está pasando ahí afuera, amigo?», Sam frunció el ceño preocupado. «Toma un vehículo y sal de aquí lo más rápido que pueda», la voz de Billy era dura y decidida. «Todos nosotros, ¿no?», los ojos de George se abrieron con esperanza. «Seguro», dijo Billy con desdén mientras doblaba el mapa. «Por favor, hombre. ¿Qué pasó con el grupo de trabajo que está ahí afuera?», presionó Danny con ansiedad. «¿Terroristas?» Una sonrisa sombría tiró de la boca de Billy. «Vas a desear que fueran terroristas».