TELDRASSIL

Un sentiment d'appréhension que l'élégante prêtresse elfe de la nuit n'avait pas ressenti depuis la chute de Zin-Azshari la secoua profondément. Tyrande Murmevent essaya de s'installer dans ses méditations.

Darnassus, la nouvelle capitale des elfes de la nuit, avait été construite pour honorer la survie de la race, comme il se devait, et non pour honorer une reine folle. Bien qu'il soit beaucoup plus petit que son prédécesseur, Darnassus n'en était pas moins spectaculaire à sa manière, en partie à cause de son emplacement en hauteur dans les branches occidentales de Teldrassil… l'Arbre du Monde.

Il était si immense et si puissant que les elfes de la nuit avaient pu y construire des édifices aussi imposants que le Temple de la Lune, constitué en grande partie de pierre apportée du continent et transportée par des moyens magiques jusqu'à l'incroyable hauteur du tronc. En effet, bien plus que le fait que la capitale soit nichée dans les branches de Teldrassil, c'était la plus grande d'une poignée de colonies existant parmi le feuillage.

Et une grande partie de tout cela pouvait être attribuée aux druides, qui avaient élevé l'arbre.

Tyrande essayait de ne pas laisser la moindre pensée concernant les druides interférer avec son besoin de paix.

Elle respectait leur vocation, car la nature avait été et serait toujours une partie intégrante de l'existence des elfes de la nuit, mais penser à eux, même en passant, mettait toujours au premier plan les pensées et les préoccupations de son amie d'enfance, de son amant, Malfurion Hurlorage.

La douce lumière de la déesse de la lune brillait à travers la lucarne arrondie en vitrail dans la vaste chambre centrale, passant temporairement de l'argent à un violet doux. Pourtant, il redevint argenté d'eux-mêmes alors qu'il se drapait sur le bassin scintillant entourant la statue de Haidene, la première grande prêtresse qui avait, lorsqu'elle était enfant, entendu la voix bénie d'Élune.

Comme elle avait l'habitude de le faire, Tyrande s'assit les jambes croisées au bord de la piscine sur les énormes marches de pierre devant les bras levés de Haidene, cherchant désespérément de son prédécesseur et de sa déesse la bénédiction du réconfort et de l'orientation… et de l'aider à se débarrasser. ses sentiments d'anxiété grandissants. Même si la chambre était souvent un lieu où les prêtresses et les novices venaient pour leurs propres méditations et leur paix, Tyrande était seule à cette heure.

Les yeux fermés, elle chercha en vain à chasser de son esprit toute pensée concernant Malfurion. Leur lien tumultueux remontait au début de la Guerre des Anciens, lorsque

elle, Malfurion et son frère jumeau, Illidan, avaient perdu l'innocence de leur jeunesse et étaient devenus des combattants chevronnés. Elle se souvenait encore très clairement des trahisons d'Illidan et de son propre emprisonnement dans le palais d'Azshara.

Et même si l'histoire du transport de son corps inconscient avait quelque chose qu'elle avait appris après coup, Tyrande revivait parfois comment elle imaginait que son corps avait été capturé par les serviteurs de l'immonde conseiller de la reine, Xavius, lui-même transformé par le maître de la Légion en un homme. satyre monstrueux.

La quasi-perte de son cher Malfurion à la toute fin, juste au moment où il avait réussi à chasser la plupart des démons de leur monde, était également gravée dans sa mémoire. Son cœur lui faisait mal au souvenir de lui ayant invoqué son dernier fragment de puissance pour la sauver.

Mais surtout, et de manière plus persistante, elle a rappelé les espoirs et les rêves que les deux hommes avaient partagés après le conflit. On avait parlé de véritablement commencer une vie ensemble, d'Azeroth n'exigeant plus

de grands sacrifices de leur part.

Mais à la grande déception de Tyrande, la vocation de Malfurion l'a encore une fois éloigné. Il commença à former d'autres druides, car Azeroth lui-même avait besoin de beaucoup de soins et ils seraient parmi ses plus ardents serviteurs. Et lorsque Malfurion choisissait de laisser Tyrande derrière lui pendant des années pour parcourir le Rêve d'Émeraude, elle en était parfois venue à se demander s'il l'avait jamais vraiment aimée.

Tyrande, quant à elle, avait été placée contre son désir dans le rôle de grande prêtresse d'Élune, puis, par les circonstances et la nécessité, de dirigeante de son peuple. Ce n'est que dans ce dernier rôle qu'elle a été capable d'apporter des changements aussi majeurs dans la société des elfes de la nuit, comme la dissolution du système traditionnel et souvent imparfait de commandement militaire basé sur la lignée et la création des Sentinelles, dont les officiers se sont élevés selon leurs mérites.

Devenir leader n'était pas un destin qu'elle aurait choisi pour elle-même, mais elle ne pouvait pas non plus y renoncer, tant elle souhaitait aider à protéger la race des elfes de la nuit.

"Mère Lune, accorde-moi le calme." supplia silencieusement la grande prêtresse. 

Même si elle était âgée de plusieurs millénaires, l'elfe de la nuit semblait physiquement à peine plus âgée que ce jour, il y a si longtemps, où le leadership lui avait été confié. Elle avait toujours sa chevelure luxuriante bleu nuit qui tombait sur ses épaules, ses mèches argentées l'accompagnant depuis sa jeunesse.

Son visage était celui d'une jeune fille, et même si quelques ridules commençaient à plisser le bord de ses yeux argentés, même elles étaient davantage le résultat des six ou sept dernières années de véritable vieillissement, et non la marque des dix dures années. des millénaires qu'elle avait vécus.

Mais essayer de gouverner avec sagesse pendant une centaine de siècles a eu des conséquences néfastes sur l'intérieur, c'est pourquoi la grande prêtresse cherchait parfois un répit par la méditation. Tyrande ne demandait qu'une heure de temps en temps, ce n'était sûrement pas une demande énorme d'Elune. Ici, baignée par la lumière omniprésente de la Mère Lune, elle était généralement capable de se concentrer sans problème. Cependant, cette fois, un sentiment de paix continuait de lui échapper.

Tyrande en comprenait les raisons mais refusait d'y céder. Elle se concentra plus profondément. Tyrande laissa échapper un cri. Le doux clair de lune brillait, faisant grandir les deux aveuglant… et, pour la première fois, douloureux. Son environnement s'est transformé. Elle ne s'asseyait plus dans la sécurité du temple. Au lieu de cela, l'elfe de la nuit se tenait dans un endroit sombre dont les murs de terre le marquaient immédiatement comme un repaire de tumulus.

Les détails de la chambre souterraine s'illuminaient pour elle comme si les pages d'un tome tournaient. Tyrande a vu les sachets d'herbes, les plumes, les dents et d'autres objets rassemblés auprès de nombreux membres de la faune d'Azeroth. Il y avait aussi des marques, dont certaines lui étaient familières tandis que d'autres restaient incompréhensibles. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. Elle savait où elle se trouvait mais cherchait toujours en vain à le nier.

Puis une autre prêtresse d'Elune apparut. Tyrande la connaissait par son nom ainsi que par son visage plus mince et sans rides. Merende. Bien plus jeune que la grande prêtresse, mais un acolyte très respecté de la Mère Lune. Une seconde prêtresse suivit Merende, celle-là également connue pour leur chef.

Cette prêtresse était suivie par une troisième. Tous avaient des expressions sombres et gardaient la tête baissée. Ils étaient vêtus de simples robes argentées avec des capuches. Les vêtements simples étaient portés en respect avec leur environnement, car ces prêtresses n'étaient pas parmi les leurs, mais plutôt dans un domaine sous la surveillance des druides. En effet, c'était le repaire des tumulus – une maison, pour ainsi dire – unique en son genre.

Et alors même que Tyrande pensait cela, son point de vue changea, ne suivant pas par son choix les regards des prêtresses troublées. Un corps posé à plat sur un tapis d'herbe tressée, une faible lumière argentée – la lumière d'Elune drapant la forme immobile. Son rythme cardiaque s'accéléra à ce spectacle solennel, même si, par le passé, elle aurait dû y être habituée depuis longtemps.

Même au repos, son visage fier portait encore plus que le sien les marques du temps et des efforts. Ses longs cheveux verts avaient été fixés par les prêtresses de manière à ce qu'ils reposent sur sa poitrine, là où ils semblaient tomber se fondre avec sa longue et luxuriante barbe. Il avait un sourcil épais et incliné qui lui donnait un air sérieux et contemplatif.

Il était vêtu de manière plus élaborée que la plupart des druides – un choix qui n'était pas le sien mais déterminé par sa haute position. Une armure massive avec des épines saillantes protégeait les épaules, tandis que des gardes assorties protégeaient les avant-bras et les tibias. Bien que fabriquée à partir de bois respectueusement récolté sur des arbres morts, l'armure fabriquée par des sorts était plus durable et plus résistante que le métal.

La robe sans manches tendue jusqu'à ses pieds sandales et portait sur les côtés des jambes la couleur et le motif de feuilles drapées. Près du fond, une couche de bleu marquée par ce qui semblait être des croissants de lune donnait peut-être un peu d'honneur à Elune. Malfurion Hurlorage regardait le plafond, ses orbes dorés vides.

Tyrande buvait à la vue de lui, son amant. Ses jambes étaient faibles alors qu'elle l'étudiait – comment un être si brillant et débordant d'esprit pouvait-il être rendu complètement sans vie et désespérément perdu ? Elle sourit faiblement en regardant Malfurion, qui avait l'air si royal et si distingué. Aussi noble que paraissait l'elfe de la nuit mâle, chacun de ses aspects exigeait la plus grande attention.

Deux fiers bois jaillissaient de son front et s'avançaient. Mesurant plus de deux pieds de long, ils n'étaient pas un défaut de naissance, mais plutôt le don et la marque de Cénarius. Rares étaient les druides qui portaient la bénédiction du demi-dieu à quatre pattes et aux sabots et parmi ces rares, le premier et le plus grand était celui qui reposait ici.

Tyrande n'avait pas été surprise lorsque les bois avaient commencé à pousser. Elle ne les avait vus que comme une reconnaissance de la grandeur dont elle avait toujours su qu'elle existait à Malfurion.

« Malfurion… » murmura-t-elle au corps, même si personne là-bas, surtout lui, ne pouvait l'entendre du tout.

« Oh, mon Malfurion… pourquoi as-tu dû me quitter encore ?

Elle regarda ses disciples s'agenouiller à côté du corps immobile et placer leurs mains sur sa tête et sa poitrine. Tyrande savait ce qu'ils faisaient, car elle avait elle-même donné les ordres.

Ce n'est que grâce aux bénédictions de la Mère Lune que Malfurion Hurlorage a survécu. Ses fidèles gardèrent le corps de l'archidruide vivant et en bonne santé, espérant contre toute attente le jour où Malfurion reviendrait remuez à nouveau. En espérant contre tout espoir que sa forme onirique reviendrait de là où elle s'était perdue dans le Rêve d'Émeraude…

La grande prêtresse voulait désespérément partir. Dans quel but Elune avait-il révélé cette scène ? Tout cela n'a fait qu'attiser encore plus d'anxiété, des rappels encore plus terribles. Elle ne supportait pas de voir lui comme ça, perdu pour elle… peut-être pour toujours.

Les offres de Malfurion reculèrent. Ils avaient l'air sombre. Ils s'étaient acquittés de cette tâche jour après jour et connaissaient bien leur devoir. La peau de l'archidruide s'assombrit soudainement.

Les trois prêtresses ne réagirent pas à cette transformation, presque comme si elles ne la voyaient pas. Tyrande, de son côté, sauta aux côtés de Malfurion, sans prêter attention au fait que son corps glissait à travers ceux de ses partisans comme s'ils n'étaient qu'une brume. Tout ce qui comptait, c'était l'horrible transformation de sa bien-aimée.

Et tandis qu'elle l'observait, impuissante et incapable même de le toucher, le corps de l'archidruide poursuivait son changement macabre. À mesure que sa chair s'assombrissait, elle se formait également en croûte, comme l'écorce d'un arbre. Ses jambes et ses bras étaient noueux.

Des feuilles d'ébène dentelées poussèrent dans ses cheveux et sa barbe, les submergeant rapidement. En même temps, les feuilles commencèrent à s'agiter lentement d'avant en arrière, comme si un vent venant de quelque part bien au-delà de cet endroit souterrain soufflait sur elles. Les orbes dorés redevinrent l'argent de leur naissance, puis, plus horriblement, ils s'enfoncèrent, se transformant en gouffres noirs.

Le battement rythmé des feuilles détourna l'attention de la grande prêtresse de ses yeux horribles, même si au début elle ne pouvait pas dire pourquoi. Il y avait un mouvement familier dans le battement. Et puis un léger son accompagnait le mouvement, un battement régulier et palpitant qui gonflait en intensité à mesure qu'il remplissait ses oreilles.

Son battement de coeur.

Elle jeta un regard furieux autour d'elle – c'était comme si les autres prêtresses ne pouvaient pas l'entendre. C'est devenu de plus en plus fort. Le bruit devint assourdissant ; les feuilles clignotaient de concert, et alors…

Le rythme commença à ralentir. Au début, seulement à un rythme infime, mais il ralentissait, comme si le vent cessait de souffler. Et comme si un cœur commençait peu à peu à s'apaiser…

Paniquée, Tyrande tendit la main vers Malfurion…

La tanière du tumulus a disparu. L'obscurité et un silence austère accueillirent la grande prêtresse. Elle découvrit que ses yeux étaient fermés. Avec un halètement, elle ouvrit les yeux et s'adapta à la lueur d'Elune, se retrouvant à nouveau assise dans le temple. La statue de Haidene se tenait au-dessus d'elle. Tout était comme dans ses souvenirs et Tyrande savait que ce qu'elle avait vécu s'était produit peut-être en l'espace d'une seule courte respiration.

Mais sa propre situation ne la préoccupait pas du tout. Seule la vision comptait. Elle n'avait reçu qu'une poignée de cadeaux de ce type de sa maîtresse au fil des siècles et tous étaient des messages d'une grande importance. Pourtant, celui-là… celui-là était le plus troublant de tous.

Malgré tous les efforts et l'immense vigilance de ses serviteurs, il était désormais clair que Malfurion était en train de mourir. Les ailes larges et puissantes du corbeau battent fort alors que l'oiseau s'approche des environs de l'île. Brun boisé avec des reflets gris argenté sur les bords de ses plumes, il était grand, même pour un animal unique en son genre.

Une crête argentée inclinée couronnait sa tête et des touffes jumelles de plumes de même couleur pendaient des deux côtés de son crâne, lui donnant un aspect presque plus ancien et érudit. Des yeux argentés profonds sortaient de dessous le sourcil, buvant tout.

Même si une épaisse brume enveloppait le ciel nocturne, le corbeau tempête s'envolait dans les airs avec une rapidité qui suggérait une familiarité avec son environnement. Des éclairs éclatèrent à une certaine distance au large, et l'oiseau profita de l'éclairage momentané pour rechercher un signe de l'île.

Soudain, le voyageur solitaire fut obligé de se préparer à une rafale de vent étrangement froide qui semblait déterminée à le repousser, comme pour l'avertir que seul un imbécile continuerait. Mais le corbeau de tempête continua, luttant durement contre le courant glacial. Il sentait qu'il était très proche de son objectif.

Et en effet, comme si les rideaux s'écartaient, les brumes finirent par céder. L'île apparut enfin, minuscule sous celle pour laquelle elle était à la fois connue et nommée. De loin, ceux qui contemplaient ce grand spectacle pour la première fois auraient pu penser qu'ils voyaient une grande montagne aux flancs nettement perpendiculaires et s'élevant si haut que les nuages eux-mêmes étaient obligés de contempler sa majesté.

Mais s'ils étaient capables de scruter pendant la journée et par un temps bien plus agréable que celui que traverse le corbeau tempête, ils découvriraient qu'il ne s'agissait pas du tout d'une montagne – ni même, peut-être, d'un grand édifice construit à la main – mais que c'était une montagne. , en fait, une chose encore plus remarquable.

C'était un arbre. Il remplissait la majeure partie de l'île, pas une petite parcelle de terrain. Dans les racines mêmes de l'arbre se trouve le village portuaire, appelé Rut'theran par les elfes de la nuit qui l'habitaient. Il était clair que l'île existait uniquement pour abriter le léviathan qui lui avait donné son nom et pour lequel tout le monde la connaissait. C'était la maison de Teldrassil… le deuxième Arbre du Monde.

Dix mille ans plus tôt, l'Arbre du Monde originel, Nordrassil, avait été érigé sur le Mont Hyjal après la destruction de la source de pouvoir originelle des elfes de la nuit, le Puits d'Éternité. Situé au sommet du deuxième puits créé grâce à la duplicité d'Illidan, Nordrassil avait rempli deux objectifs. Non seulement elle avait été conçue pour empêcher les autres d'abuser de la magie du nouveau puits, mais aussi pour empêcher que la puissance de la deuxième source ne devienne trop importante avec le temps.

Béni par trois des grands aspects du dragon – Alexstrasza la Lieuse de Vie, Nozdormu l'Intemporelle et Ysera la Rêveuse – le vaste arbre avait non seulement veillé sur Azeroth, mais était également lié à l'immortalité et au pouvoir des elfes de la nuit.

Mais il y a moins de dix ans, le vénérable Nordrassil avait subi de terribles dégâts au cours de la lutte titanesque contre les mêmes démons – la Légion Ardente – dont l'invasion initiale avait provoqué sa résurrection.

Son état d'affaiblissement avait laissé les elfes de la nuit privés d'une grande partie de leur pouvoir tant vanté et, pire encore, de leur immortalité même. Et même si les racines de Nordrassil repoussaient lentement, cette immortalité n'était pas encore revenue.

Et c'est ainsi que finalement les druides – leurs appréhensions apaisées par leur nouveau chef, Fandral – avaient suscité Teldrassil, son successeur.

Le corbeau s'inclina alors que l'arbre continuait de s'étendre sous son regard. Si Teldrassil n'était pas aussi écrasant que son prédécesseur l'avait été dans sa plus grande majesté, personne ne pouvait nier que le nouvel Arbre du Monde était une merveille du monde, un nourrissement phénoménal de la nature à travers le monde d'Azeroth propre à la magie exercée par les druides.

La largeur et la largeur du tronc de Teldrassil étaient plus vastes que certaines terres. Pourtant, aussi incroyable que cela puisse paraître, il n'était guère comparable à sa couronne verte et massive, qui semblait s'étendre à jamais le long de l'horizon.

Quelque chose attira brièvement l'attention de l'aviaire, et il pencha légèrement la tête pour l'observer. Dans les énormes branches, le corbeau aperçut un mouvement parmi ce qui semblait être non pas une seule structure de pierre, mais plusieurs. En effet, dépassant des branches se trouvaient les sommets de plusieurs bâtiments.

Tandis que l'avion s'envolait, d'autres colonies plus petites passaient en vrombissant. Même un lac brillait momentanément parmi les feuilles, tant les branches gargantuesques étaient larges et sillonnées. Et bien devant, se dressait la pointe d'une montagne.

Le corbeau tempête s'approcha des branches les plus hautes. Là, il aperçut une autre merveille au sommet des plus hautes branches. De cette merveille obscure est née une illumination non seulement sous la forme de torches, mais aussi de ce qui semblait être des morceaux de clair de lune vivant. La magnifique ville de Darnassus, capitale de la race arboricole, nous attirait. Même de loin, il était clair que Darnassus rivalisait avec des lieux légendaires tels que la Cité de Hurlevent des humains ou Orgrimmar des orcs.

L'Arbre du Monde collectait suffisamment de rosée pour créer et alimenter de nombreuses rivières, ruisseaux et lacs parmi ses branches - l'un des derniers si large qu'une partie de Darnassus s'y était élevée.

Les elfes de la nuit ont manipulé les eaux ici pour maintenir la splendeur des jardins du temple et de l'étonnante voie navigable qui traverse leur ville. Plus au nord et de l'autre côté de

l'eau, les druides avaient établi leur propre sanctuaire, l'enclave cénarienne entourée de forêts.

Mais l'oiseau s'est éloigné, non seulement de Darnassus, mais aussi du reste des incroyables villes nichées au sommet de la couronne. Même si la vue était attrayante, la destination du corbeau tempête était bien en dessous. L'énorme aviaire est tombé jusqu'à seulement une douzaine de mètres du sol, puis, avec une capacité innée, a courbé ses ailes pour ralentir sa descente. Il étendit ses serres alors qu'il se préparait à atterrir.

Juste avant que le corbeau de tempête ne touche le sol, il a grossi et, en un seul souffle, il a atteint une hauteur supérieure à celle de n'importe quel humain. Ses pattes et ses serres ont changé de forme, les premières devenant plus épaisses et plus longues et les secondes se transformant désormais en pieds sandales.

En même temps, chacune des ailes fusionna et s'étira et les doigts s'épanouirent. Les plumes disparurent, remplacées par d'épais cheveux vert forêt qui étaient étroitement attachés dans le dos et coulaient sur le devant en une barbe luxuriante qui s'étendait jusqu'à ce qui était maintenant une poitrine masquée.

Le bec s'était retiré dans le visage, devenant un nez séparé et toujours proéminent et une large bouche courbée en ce qui était presque un froncement de sourcils perpétuel. Les plumes d'ébène avaient cédé la place à une chair d'une teinte violet foncé qui marquait le métamorphe comme la race qui vivait sur cette terre et au-dessus.

Broll Bearmantle, étant un elfe de la nuit, ressemblait beaucoup à la plupart des druides. Il est vrai qu'il était plus musclé et ressemblait beaucoup plus à un guerrier que les autres. Son existence peu paisible et troublée lui donnait des traits plus pleins et plus altérés, mais il passait toujours parmi ses confrères druides comme un proche parent de chacun d'entre eux.

Il regarda autour de lui. Il n'y avait aucun signe immédiat d'autres druides, même s'il les sentait proches. Cela lui convenait. Il avait envie d'un moment de solitude avant de rejoindre les autres.

De nombreuses pensées tourbillonnaient dans sa tête, la plupart concernant son shan'do, son professeur. Chaque fois que Broll revenait à Teldrassil, l'elfe de la nuit aux larges épaules pensait à son shan'do, sachant que sans lui, il ne serait pas ce qu'il était même si Broll se considérait comme une triste excuse pour un druide.

En fait… aucun de ceux qui se sont rassemblés pour cette convocation soudaine, pas même Fandral, ne serait là sans le légendaire Malfurion Hurlorage.

Malfurion n'avait pas simplement été leur chef ; il avait été le premier des druides mortels d'Azeroth, formé à sa vocation par le demi-dieu Cenarius lui-même. La divinité des bois avait vu chez le jeune elfe de la nuit d'alors une qualité unique, un lien unique avec le monde, et l'avait nourrie.

Et avant même que la formation mystique de Malfurion ne soit terminée, il fut plongé dans cette première lutte titanesque contre les démons et ses propres traîtres… y compris la reine des elfes de la nuit, Azshara, et son perfide conseiller, Xavius. Sans les efforts de Malfurion, pensaient tant de gens, Azeroth elle-même aurait sûrement cessé d'exister.

Les récits de ses exploits extraordinaires s'étendent à travers le temps. Malfurion avait sacrifié à maintes reprises des siècles considérables de sa vie pour le bien de son monde et de son peuple. Quand d'autres étaient tombés, il avait repris leurs combats et les avait ajoutés aux siens. Maître des voies de la nature, Malfurion était également devenu un champion de la guerre.

Pourtant, plus récemment, alors qu'une paix durable était peut-être à nouveau possible, Malfurion avait réorganisé ses camarades druides et tenté de les mettre sur la voie originale qui leur était destinée. Le passé était le passé ; l'avenir une énigme fascinante à explorer tranquillement et sereinement.

En effet, Malfurion avait dit qu'ils étaient mieux lotis car ils l'étaient maintenant sans leur immortalité, car cela les obligeait à faire davantage partie de la vie vibrante d'Azeroth plutôt qu'à un élément posé et immuable observant simplement le passage du temps…

"Malfurion..." marmonna-t-il. Mais pour deux autres personnes dans sa vie, personne n'avait autant affecté Broll que son shan'do. Il devait beaucoup à Malfurion... et pourtant, comme les autres, il se sentait impuissant à faire quoi que ce soit. pour sauver l'archidruide de son terrible sort.

Broll cligna des yeux, revenant au moment présent. Il en avait senti un autre arriver derrière lui. Avant même de se retourner, l'elfe de la nuit savait de qui il s'agissait. L'odeur à elle seule marquait ce druide en particulier.

"La bénédiction de la forêt sur toi, Broll Bearmantle." gronda le nouveau venu.

"Je te sentais proche. J'avais espéré te voir." Broll hocha la tête. Même s'il ne s'attendait pas à voir le nouveau venu, il en était content. "Archidruide Hamuul Runetotem… vous avez fait un passage rapide depuis Thunder Bluff."

Alors que Broll ressemblait à ses camarades druides, ce n'était pas le cas de son nouveau compagnon. Le torse du nouveau venu ressemblait quelque peu à celui d'un elfe de la nuit ou d'un humain, même s'il avait une épaule encore plus large que celle du puissant Broll.

Contrairement aux autres druides, il portait les vêtements amples et bronzés de sa tribu. Deux longues sangles rouges attachaient son armure d'épaule en cuir à son kilt en cuir taché de rouge. Des bandes rayées rouges, dorées et bleues ornaient chaque avant-bras près du poignet.

Mais ce qui différenciait Hamuul, non seulement de Broll mais aussi du reste des elfes de la nuit, c'était qu'il était un tauren. Des sabots épais et fendus portaient son corps massif et sa tête ressemblait à celle d'un taureau, ce qui était caractéristique de la race tauren, même si aucun ne le disait en face sans risquer sa vie. Il avait un grand museau dans lequel il portait un anneau de cérémonie et de longues cornes qui se recourbaient d'abord sur le côté avant de s'étendre vers l'extérieur.

Hamuul mesurait plus de huit pieds de haut, même avec la bosse caractéristique de son espèce. Sa fine fourrure gris-brun tendait davantage vers le gris ces jours-ci que lorsque Broll avait rencontré le tauren pour la première fois.

Hamuul portait également deux épaisses tresses, également grisonnantes, qui pendaient sur sa poitrine. Il était arrivé tardivement à la vocation druidique, y étant amené en grande partie, naturellement, par les encouragements de Malfurion Hurlorage. Les taurens avaient été les premiers de sa race à rejoindre les rangs depuis près de vingt générations, et bien qu'il y en ait maintenant plus, aucun n'était aussi accompli que lui.

"Le voyage s'est déroulé sans incident, bien qu'étrangement calme." remarqua le tauren. Ses yeux vert clair se rétrécirent sous l'épaisse arcade sourcilière, comme s'il voulait ajouter quelque chose mais choisissait de ne pas le faire.

L'elfe de la nuit hocha la tête, ses pensées se tournant brièvement vers la façon dont lui-même serait reçu par les autres. On attendait tant de choses de Broll, tant de choses depuis sa naissance… et tout cela provenait d'une particularité singulière qu'il partageait avec Malfurion, une particularité singulière qui, pour Broll, était aussi le signe omniprésent de son manque.

Les bois qui sortaient de ses tempes mesuraient près de deux pieds de long, et s'ils n'étaient pas aussi impressionnants que ceux qui ornaient le célèbre archidruide, ils étaient certainement quelque chose d'arrêtant à voir. Ils avaient marqué Broll dès son enfance, les minuscules boutons étant alors considérés comme un signe de distinction future. Même lorsqu'il était enfant, on lui avait dit qu'un jour il entrerait dans la légende.

Mais là où d'autres considéraient les bois comme un don des dieux, Broll en était rapidement venu à les considérer comme un fléau. Et à ses yeux, sa vie ne lui avait donné que trop raison jusqu'à présent.

Après tout, à quoi avaient-ils été utiles lorsqu'il avait eu besoin d'aide au moment le plus critique de sa vie ? Lorsque Broll avait fait face à un assaut de démons et de morts-vivants sous la vile maîtrise du seigneur des fosses Azgalor, il avait semblé qu'enfin toutes les prédictions auraient pu se révéler vraies. Maniant l'idole de Remulos, ses pouvoirs druidiques s'étaient étendus. L'ennemi avait été repoussé tandis que les camarades de Broll avaient profité de son sacrifice pour se replier vers l'armée principale.

Mais, une fois de plus, il s'est révélé insuffisant à la tâche. L'épuisement l'assaillait. La lame malveillante d'Azgalor, Spite, maniée de manière experte, a finalement vaincu les défenses affaiblies de l'elfe de la nuit. Broll a perdu son emprise sur l'idole alors que le tranchant de Spite l'a coupé.

Le pouvoir de la lame démoniaque a instantanément corrompu les propres énergies de la figurine, et elle a éclaté avec une force magique déformée, qui a enveloppé le dernier défenseur restant aux côtés de Broll.

Il y avait eu de nombreuses fois, surtout depuis lors, que l'elfe de la nuit avait envisagé de couper ses bois et de brûler les nœuds pour empêcher une croissance future… et pourtant il n'avait jamais réussi à franchir la dernière étape dans ce sens.

Broll se rendit compte qu'Hamuul l'avait observé silencieusement et très patiemment.

"Elle sera toujours avec vous. Les esprits de nos proches bien-aimés veillent toujours sur nous." Le tauren gronda.

"Je ne pensais pas à Anessa." murmura l'elfe de la nuit en mentant. Les oreilles de Hamuul se sont aplaties.

"Mes plus humbles excuses pour l'avoir élevée." Broll écarta les regrets du tauren.

"Tu n'as rien fait de mal." Il murmura.

"Allons de l'avant. Les autres seront déjà rassemblés au portail selon la coutume—" Hamuul fronça les sourcils.

"Mais nous ne devons pas monter à Darnassus et à l'Enclave Cénarienne. Fandral a l'intention que notre convocation ait lieu ici… en fait, du côté opposé à celui où nous nous trouvons maintenant ! Vous ne le saviez pas ?"

"Non..." Broll ne remettait pas en question la décision de l'archidruide.

Après tout, en tant que chef des druides, Fandral Forteram avait à cœur leurs meilleurs intérêts. S'il pensait qu'il était plus sage de se réunir ici qu'à Darnassus, qu'il en soit ainsi. Il y avait sûrement une bonne raison à cela. Et puis ça lui est venu. Peut-être que Fandral avait trouvé un moyen de sauver leur shan'do.

"Allons-y." Dit-il à Hamuul, l'elfe de la nuit soudain impatient d'être là.

Encouragé par l'espoir profond et inébranlable qui le consumait à chaque fois qu'il retournait à Teldrassil, Broll était certain que Fandral avait une réponse à la situation désastreuse de Malfurion. Et sinon… l'elfe de la nuit frémit à l'idée de la décision, le cas échéant, qui serait laissée aux druides…