Pas digne d'être votre père

La gorge d'Andrew semblait être bloquée par une boule de coton. Le Vieux Maître Walton ne put s'empêcher d'essuyer les coins de ses yeux. La voix de George était également rauque. "Mia, l'Oncle Aîné croit en toi. Tu n'as pas à admettre ce que tu n'as pas fait."

Andrew acquiesça rapidement. "Oui, oui, oui. Notre Mia n'a rien fait de mal. Il n'y a pas besoin d'admettre quoi que ce soit."

Amelia était à l'origine sans expression, mais en entendant cela, elle boude, et les larmes coulèrent silencieusement sur ses joues. C'était comme si elle avait retenu ses larmes pendant longtemps, et maintenant elle ne pouvait plus le supporter.

Même en pleurant, Amelia avait toujours l'air têtue. "Mais Papa ne croit pas Mia. Papa a dit que j'ai tué mon petit frère, et Grand-père a également dit que c'était la faute de Mia. Il a dit que Mia était désobéissante et qu'on ne devrait pas la relâcher." Elle était comme un petit bateau dans une mer solitaire qui avait finalement trouvé une île sur laquelle s'appuyer. Elle était comme un enfant qui avait enfin trouvé un adulte pour la soutenir, pleurant ses chagrins. Peu importe combien elle était sensée, elle n'avait que trois ans cette année. Elle pouvait aussi se sentir lésée et triste. Elle ne comprenait pas pourquoi son père et son grand-père la traitaient ainsi.

Andrew réprima sa colère et dit, "Cette personne ne mérite pas d'être ton père !"

George l'arrêta d'une voix basse. "Huitième Frère, surveille tes mots."

Andrew ne pouvait que se taire, mais son cœur était rempli de colère et de mécontentement. Quand il pensait à Jonathan qui attendait dehors, il aurait voulu se précipiter dehors et frapper Jonathan !

La santé d'Amelia n'était déjà pas bonne, alors elle s'endormit après avoir pleuré un moment. La famille Walton quitta discrètement la salle, et Andrew, qui était à la porte, ne put s'empêcher de demander, "Frère Aîné, allons-nous laisser la famille Miller s'en tirer comme ça ?" Faire simplement faillite à la famille Miller n'était pas suffisant pour apaiser la colère dans leur cœur !

George remonta lentement les manches de sa chemise et dit indifféremment, "Huit contre un, est-ce suffisant ?" Ils seraient huit à frapper Jonathan !

En entendant les mots de George, les yeux des frères Walton s'illuminèrent, et une trace de cruauté apparut dans leurs yeux. Andrew fit rouler ses poignets et craqua ses articulations. Le cinquième frère, Eric, était dans l'ingénierie et la construction. Sa peau était un peu plus foncée que celle des autres frères. Il avait un tempérament irritable. Il ricana immédiatement et sortit négligemment une barre d'acier. C'était son habitude professionnelle.

L'oncle gentil et raffiné, Henry, dit doucement, "Tout le monde, soyez prudents. C'est une société de droit. Comment pouvez-vous frapper quelqu'un effrontément ?" Après avoir dit cela, il tourna la tête et arrêta une infirmière. Il demanda gentiment, "Bonjour, avez-vous un sac ?"

L'infirmière fut stupéfaite un moment, mais elle réagit rapidement. "Oui, notre pharmacie a des sacs en peau de serpent et des cartons…" Elle pensait que les frères Walton voulaient entreposer des choses, donc elle pensait que les cartons seraient meilleurs que les sacs.

Henry sourit. "OK, merci. Un sac fera l'affaire." Bien sûr, un sac était mieux pour frapper les gens.

Les autres frères de la famille Walton : "…"

Au bout du couloir de la salle VIP de l'hôpital, bien qu'il n'y ait qu'une porte entre eux, la température était polarisée. À l'extérieur du couloir, le vent froid sifflait. Jonathan était sur le point de mourir de froid, et ne cessait de se plaindre dans son cœur. Il attendait ici toute la nuit. C'était déjà l'aube, mais la famille Walton n'était pas encore apparue ! Le Vieux Maître Miller ne pouvait plus le supporter dans la seconde moitié de la nuit et l'avait laissé attendre seul. Avant de partir, il lui avait même rappelé de ne pas partir et de laisser la famille Walton voir leur sincérité.

C'était le cœur de l'hiver et la température de la nuit pouvait geler les gens à mort. Jonathan sentait qu'il allait geler. Il avait froid, faim et sommeil. Il voulait rentrer prendre un bain chaud et bien dormir, pas attendre ici. Plus il y pensait, plus Jonathan ne pouvait plus supporter. Il prit sa décision et se prépara à rentrer d'abord.

Dans le parking souterrain, Jonathan rétrécit son cou et bâilla en passant un appel. "Rappelez-vous de faire surveiller ça bien par les gens de l'hôpital. Dites-moi dès que la famille Walton sort…" Avant qu'il ne puisse terminer sa phrase, Jonathan sentit sa vision devenir noire. Quelque chose l'entoura. Avant qu'il puisse crier, des poings tombèrent avec un bruit de craquement. Jonathan gémit, "Qui êtes-vous ? Que faites-vous !"

Les frères de la famille Walton ne dirent pas un mot et battirent Jonathan violemment. En fait, ils n'avaient pas besoin de le faire eux-mêmes, mais Jonathan était différent ! Quand ils pensaient aux blessures sur le corps d'Amelia et comment elle leur demandait prudemment si elle pouvait manger, et si elle serait battue… ils ne pouvaient pas réprimer leur colère !

Jonathan hurla de douleur. Il ne pouvait pas du tout riposter. "Arrêtez… Arrêtez…" Il tenait sa tête et se courbait. Il n'oublia pas de les menacer. "Savez-vous qui je suis ? Je suis le PDG de la Corporation Miller, Jonathan Miller. Si vous osez m'offenser, croyez-le ou non…"