Epifanía

—Él estaba allí, sosteniéndola equilibrada sobre la mesa, con sus narices casi tocándose, mirando sus grandes ojos verdes y marrones, y le golpeó como un martillo, justo entre los ojos.

Le estaba haciendo daño. Decirle que no, arrancarse de ella, hacerse menos... ¿le estaba haciendo daño? Había pensado que estaba haciendo lo correcto, protegiéndolos a ambos del dolor mayor de tener que decir que no después de que el lazo de apareamiento encajara en su lugar, pero... Le estaba haciendo daño.

Quería llorar. Sin importar hacia donde se girara, sin importar qué decisión tomara, ambos serían lastimados y —comenzó a alejarse, pero ella clavó sus uñas y no lo dejó ir.

—¡No! No, Gahrye, no hagas eso. No huyas. ¡Tienes que dejar de huir! —susurró ella urgentemente.

Se congeló en su mirada —una luz feroz, un amor cálido, y una insistencia terca de que esta vez ella iba a lograr que él lo viera a su manera.

Gahrye tragó saliva.