L'Unité Martiale

Le médecin a écarté son stéthoscope de la poitrine de l'enfant en jetant un coup d'œil aux rapports d'analyse devant lui. Les données étaient très claires.

« Malheureusement, il s'agit d'une inflammation Non-Type-2, un type d'asthme sévère. »

« Qu'est-ce que cela signifie pour lui ? » demanda la mère de l'enfant, tout en serrant la main de son enfant plus fort.

« C'est une forme d'asthme chronique qui ne répond pas bien aux médicaments ou aux stéroïdes. Malheureusement, il semble être particulièrement grave dans son cas. Ses poumons sont handicapés et il devra prendre régulièrement des nébulisations juste pour mener une apparence de vie normale. »

Elle trembla en entendant cela. Quant au garçon, il ne comprenait pas un mot de ce qui était dit, mais l'anxiété sombre de sa mère s'était infiltrée en lui. Il sentit sa gorge se serrer, les larmes montant, menaçant de couler malgré sa féroce endurance. Sa respiration devint plus agitée et laborieuse au fur et à mesure que la conversation progressait, et alors que le désespoir de sa mère devenait plus palpable, il se sentit comme s'il grimpait une montagne. Il avait l'impression qu'on l'étouffait avec un oreiller. Il avait l'impression que l'air se raréfiait.

« Maman... » Il a désespérément haleté en commençant à pleurer.

« John ! » Elle tenait son visage dans ses mains. Il pouvait sentir sa peur à travers ses paumes tremblantes.

« J'ai besoin de cinq milligrammes d'albutérol tout de suite. » Le médecin fit immédiatement un appel.

« Calme-toi, mon fils. » Le médecin le persuada calmement, juste après. « Respire profondément, tout va bien. »

Il mentait. Le garçon ne savait pas comment il le savait, mais il savait dans son cœur que l'homme mentait. Sa vision devint rouge tandis qu'il sentait son esprit s'embrouiller

« M..aman... » Il chuchota en luttant pour s'accrocher à elle.

La dernière chose qu'il entendit avant de perdre connaissance fut sa mère criant son nom.

* * * * * * * * * *

John se réveilla en sursaut, respirant bruyamment et difficilement, trempé de sueur. Il ne lui fallut qu'un instant pour se souvenir.

« ...Tsk, le même cauchemar flashback... » Les pires cauchemars étaient ceux qui étaient les plus réels. Il aurait préféré le cauchemar stéréotypé de la chute libre d'un bâtiment, mais non ! Il revivait le pire jour de sa vie. Le jour où il avait été diagnostiqué avec un asthme chronique sévère, une malédiction qui a paralysé ses rêves et passions, enchaînant son corps.

« Les choses que j'aurais pu accomplir si ce n'était pas pour cette foutue maladie... » Il parvint à dire, tout en haletant pour de l'air. Les sports, l'exercice, les voyages, les randonnées et bien sûr, ce qu'il désirait le plus ;

Les arts martiaux.

John Falken était un passionné d'arts martiaux. Depuis qu'il avait posé les yeux sur Entrer le Dragon, le premier film d'arts martiaux qu'il ait jamais vu, il n'a jamais pu se lasser de leur incroyable impression, comment pourrait-il ? Leur façon de se déplacer l'a captivé, leurs postures, leurs blocages, leur jeu de jambes, leurs prises et bien sûr, leurs coups. Il avait consacré toute sa vie à ces disciplines, bien que pas de la manière dont on s'attendrait à ce qu'un passionné d'arts martiaux le fasse.

Il était né avec un asthme sévère, l'empêchant de s'engager dans une activité physique intensive, y compris les arts martiaux. Alors au lieu de les pratiquer, il avait décidé de consacrer sa vie à les étudier. S'il ne pouvait pas pratiquer les arts martiaux en tant que pratiquant, il le ferait en tant que scientifique.

À l'âge de vingt-cinq ans, il avait obtenu une licence en Physique et un diplôme en anatomie humaine, ainsi qu'un diplôme mineur en statistiques et probabilité. Armé de la connaissance de ces trois domaines comme fondation, il a passé tout son temps à faire des recherches sur les arts martiaux et les sports de combat. Il menait des enquêtes, des études et des expériences sur différentes arts martiaux et collectait des données sur plusieurs variables et attributs d'eux et tirait des conclusions ainsi que des hypothèses sur ces derniers avant de les publier dans des revues à comité de lecture respectées.

Avec l'avènement du MMA et de l'UFC qui sont vraiment apparus comme une industrie majeure avec un grand marché pour le divertissement sportif de combat au début du XXIe siècle, son travail est devenu la fondation pour le MMA moderne. La montée soudaine de l'importance des arts martiaux au XXIe siècle était un rêve devenu réalité pour John. Il s'est appuyé sur cela pour publier des recherches qui deviendraient le pain et le beurre des sports de combat.

Et puis, il est mort. À l'âge de cinquante-neuf ans, ses poumons déjà compromis se sont effondrés et il est décédé d'une mort paisible. Il avait passé toute sa vie à dédier son cœur et son âme à la chose qu'il aimait et est mort en l'aimant, tout en maudissant les chaînes qui l'empêchaient de vraiment l'incarner.

Pourtant, ce n'était pas la fin.

('Hm ?') John s'agita alors qu'il ressentait une sensation étrange l'envelopper.

('Je ne suis pas mort ?')

John n'était pas sûr de ce qui se passait, mais il était relativement certain qu'il devait mourir lorsqu'il avait ressenti sa conscience s'échapper à l'hôpital, sa dernière vision étant celle des médecins pressés qui lui injectaient quelque chose ou autre.

('Je suppose que non ? Mais qu'est-ce qu'ils m'ont enveloppé ? Un préservatif enrobé de gelée ?')

Il pouvait à peine bouger, mais pouvait sentir qu'il était en position fœtale.

('Je vais les poursuivre si fort, c'est impossible que ça rentre dans les pratiques éthiques. Ils ne peuvent pas juste me laisser tranquille pour l'amour de Dieu ?') Il maudit.

Juste à ce moment, il sentit une force le pousser, elle semblait appuyer sur ses fesses pour le repousser à travers ce qui semblait être une ouverture de quelque sorte. À ce stade, il était positif que quelque chose n'allait vraiment pas, il était juste trop abasourdi et effrayé pour même essayer de comprendre cette situation. Quelques secondes plus tard, il sentit son corps forcé hors d'une ouverture, et c'est là qu'il paniqua, appelant à l'aide.

« waaaaaaaaaa ! » Fut ce qui s'échappa réellement de sa bouche.

('Euh... Je viens de... pleurer ?')

Il ouvrit les yeux, seulement pour apercevoir une femme géante qui le tenait.

('Non, elle n'est pas géante... C'est moi qui suis petit !') Il parvint à peine à jeter un coup d'œil avec ses yeux obstinément à demi fermés, à ses petits bras pliés serrés, horrifié.

« Vite, traitez-la ! Sa respiration est dangereusement faible et ses pupilles sont dilatées. »

Ensuite s'ensuivit une longue séance tentant de stabiliser l'état de sa mère biologique. Les médecins et infirmiers présumés exécutèrent une variété d'actions avec une grande détermination, mais hélas, en vain. Lentement mais sûrement, la lumière quitta ses yeux, et pourtant, elle ne détourna jamais une seule fois son regard de John.

« Heure du décès, 17:42. »

John ne comprenait pas la langue dans laquelle ils parlaient, mais il comprenait ce qui venait de se passer. Bien qu'il croyait toujours à moitié que c'était une hallucination, il ressentit un pincement de peine même pendant que sa conscience dérivait.

('Merde... S'il vous plaît, laissez ça être un rêve...')

Hélas, le destin décida d'ignorer son vœu, encore une fois.

* * * * * * * * * *

Il se réveilla plus tard dans la soirée, dans un état confus, mais il avait besoin d'un seul instant pour savoir que ce n'était pas une hallucination. Il était vraiment rené en tant que bébé, aussi absurde que cela lui sembla. Il se trouvait dans une petite salle médicale, emmailloté dans une épaisse serviette dans un berceau en bois, la pièce avait des fenêtres de chaque côté de la pièce, une donnant sur l'extérieur et l'autre sur le couloir où il pouvait voir des infirmières et des médecins déambuler occasionnellement à travers les interstices du berceau. Il regarda autour de lui seulement pour se rendre compte qu'il n'était pas seul, il y avait plusieurs autres bébés comme lui dans leurs propres berceaux.

('Une salle d'incubation.')

Il soupira. Il n'avait pas la moindre idée d'où il était, mais à en juger par la langue étrangère qu'ils parlaient, ainsi que par les différences dans les vêtements et même l'architecture, il était loin, très loin des États-Unis.

('Ce n'est pas tout, le niveau technologique de cet endroit est vraiment bas. Les salles d'incubation comme celle-ci sont remplies d'appareils qui surveillent les signes vitaux des bébés, de plus, il n'y avait pas de technologie électronique lorsqu'ils m'ont accouché non plus. Même cette pièce n'a pas de lumières, juste des lampes.')

Cela dit, les lampes étaient étranges, la source de lumière n'était pas le feu, qui vacille contrairement à la lumière de la lampe qui ne vacille pas, ce n'était certainement pas de l'électricité. En fait, autant qu'il puisse en juger, il n'y avait pas d'électricité dans la pièce. C'était vraiment une notion déconcertante pour quelqu'un du 21e siècle, y avait-il vraiment une nation avec une technologie si primitive ? John n'était pas sûr.

('C'est fou, cela ne devrait pas être possible. Qu'est-ce qui se passe ?')

En supposant qu'il était rené, il ne savait pas s'il était même rené au 21e siècle. Et s'il a été rené dans un futur dystopique ? Ou dans le passé ?

('Attendez... Est-ce même la Terre ?')

Il ne savait pas encore, mais il finirait par le savoir tôt ou tard, en supposant qu'il avait quelque chose ressemblant à la vie qu'il avait eue. Ces expériences avaient brisé son point de vue subjectif de la réalité, seul le temps dirait à quoi allait ressembler sa nouvelle réalité. Il se préparait, dans la peur et partiellement avec une pointe d'excitation, à voir son avenir se dérouler.