Garçon brisé

Skender rentrait chez lui, l'air semblait épais. Sa gorge sèche, ses yeux brûlants, et son estomac lui faisait mal. Il s'arrêta à un coin de rue, sentant son estomac se retourner et, se penchant, il vomit. Finalement, sa nausée triompha. Il ne pouvait contenir des jours d'anxiété et de peur. Chaque fois qu'il était près d'abandonner son cœur, son passé revenait le hanter. La peur de faire à nouveau confiance, quand ceux en qui il avait le plus confiance lui avaient menti au nom de la protection et de l'amour.

L'amour ? Était-ce ainsi qu'on traitait celui qu'on aimait ? Alors il n'en voulait pas.

Il marchait vers chez lui, son esprit déambulant dans l'allée des souvenirs. Il n'était encore qu'un garçon quand tout avait commencé, l'isolement.

"Skender ! Où étais-tu ?" Sa mère lui demanda, l'air en colère lorsqu'il rentra à la maison après avoir joué avec quelques enfants du quartier. "Qu'est-ce que je t'ai dit à propos de sortir ?"

"Mère. Je voulais juste jouer."