El Culpable

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Las espinas de la ansiedad se enterraban en su piel. La ira se filtraba en su pecho. Le había pedido que no se marchara y ella se había marchado. Contemplaba seriamente encadenarla en su alcoba. Respirando entrecortadamente, salió precipitadamente de la biblioteca. Como él había ordenado, no había ni un solo guardia alrededor. ¿Dónde había ido? Olfateó el aire. Lo llevó hacia la derecha y supo que se había ido a los cuartos de los sirvientes. ¿Habría comido? ¿Estaría con alguien más? ¿Se había encontrado con un hombre guapo? ¿Estaba coqueteando con ella? Sus puños se cerraron con fuerza hasta que sus nudillos dolieron. Mataría al bastardo.