Gentleman distingué.

La pluie fouettait contre les fenêtres du salon funéraire, un battement incessant qui reflétait le rythme du cœur martelant d'Amy. Chaque goutte ressemblait à un petit coup de marteau, ébréchant le barrage fragile de son calme.

À l'intérieur, l'air était lourd de l'odeur des lys et d'un chagrin contenu. Amy était assise raide dans le deuxième banc, sa robe noire collant inconfortablement à sa peau humide.

Amy regardait de l'autre côté de l'allée, son regard se posant sur le cercueil doré simple orné d'une seule gerbe de roses blanches.

C'était absurde, impensable, que Miley, pleine de vie et d'amour pour la vie, soit là-dedans. Il y a quelques semaines, elles gloussaient autour d'un café, planifiant des aventures pour le weekend. Maintenant, tout ce qu'il restait était une boîte froide, insensible.