Ne voir aucun mal

Une salle souterraine ravagée. Du béton fendu, de vieilles machines transformées en tas de ferrailles, des murs brisés. Une profonde obscurité chassée par la lumière vive des projecteurs électriques. 

L'odeur âcre de sang qui imprègne l'air.

Et des corps, bien sûr, éparpillés sur le sol fissuré. Des dizaines d'entre eux, tous portant de terribles blessures. Des corps des Éveillés de la Valeur, des Éveillés du Chant... et un de plus, une monstrueuse colline de chair grise qui avait été une Créature du Cauchemar auparavant. 

Morgan examinait la scène du massacre avec une expression neutre tout en marchant parmi les corps. Elle s'attardait quelques moments près de l'un des cadavres, puis passait indifféremment au suivant. Ses yeux vermeils étaient froids. 

Saint Gilead, le Chevalier de l'Été, était plus expressif. Il était agenouillé devant l'un des corps avec une expression de deuil sur son visage preux et séduisant. Un soupir lourd s'échappait de ses lèvres.

"Amiran…"