capítulo 50

Desde la terraza en la que se encontraba, Gaemon podía ver colinas verdes que se extendían hasta el mar. Wickenden como asiento se alzaba con orgullo en las onduladas estribaciones de las famosas cadenas montañosas del Valle, y su amplia arquitectura andálica declaraba con orgullo sus orígenes al otro lado del Mar Angosto. Durante su estancia en el castillo, Gaemon había pedido y se le había permitido examinar algunas de las historias familiares, registradas durante siglos en pergamino que se había vuelto quebradizo con el tiempo. Los Waxley, según sus registros, habían cruzado desde Andalos como parte de las peregrinaciones iniciales, estableciendo puntos de apoyo a lo largo de la Bahía de los Cangrejos para dar puertos seguros a las oleadas secundarias y terciarias de peregrinos armados que acudieron para llevar a los Siete a la isla. Poniente.

Si bien mantener la conexión con el mar había proporcionado a los primeros Waxley vínculos con Andalos y una mayor seguridad contra las incursiones punitivas realizadas por los Primeros Hombres, también los había privado de la oportunidad de reclamar para sí las tierras más ricas del Valle. Los valles interiores del Valle eran legendarios por su verde fertilidad y sus ricos suelos regados por las lágrimas primaverales de las antiguas montañas de arriba. Las casas que desafiaron el salvajismo inicial de las guerras bajo la sombra de las montañas habían sido recompensadas con creces por su valentía en forma de tierras productivas y temporadas de cultivo confiables. Los Arryn, junto con los Waynwood y los Belmore, habían estado durante mucho tiempo entre las Casas más ricas del Valle porque podían contar con la generosidad del interior. Las antiguas Casas de los Primeros Hombres que sobrevivieron podían contar con una prosperidad similar, como lo atestigua el poder de los Redforts y los Royce. Pero no todas las Casas del Valle tuvieron tanta suerte. Los Waxley, entre otros como los Corbray, habían reclamado tierras de las que resultó difícil obtener beneficios.

Desde su posición en lo alto de la gran torre de Wickenden, Gaemon observaba cómo los rebaños de ovejas deambulaban plácidamente por las laderas, rodeados en lotes de distintos tamaños por venerables setos que marcaban los límites de la propiedad de la tierra. Pequeñas parcelas agrícolas salpicaban las tierras que podía ver, pero pocas eran del tamaño suficiente para hacer algo más que alimentar a una familia individual. Más lejos aún, el mar brillaba, prometiendo un sustento a aquellos que estuvieran dispuestos a arriesgar su temperamento voluble. Él sonrió. Con todo, las personas que llaman hogar a este lugar encontrarán Dragonstone muy familiar. Cada campo esconde su porción de rocas, todas listas para romper un arado, y cada oveja esconde bajo su vellón una actitud temperamental y testaruda.

Ser Alan Waxley, recientemente regresado de Desembarco del Rey después de la conclusión de la guerra y la disolución de la "expedición caballeresca" de Jeyne Arryn, había demostrado ser un anfitrión muy acogedor, ofreciendo a Gaemon un lugar en Wickenden durante el tiempo que deseara. A Gaemon le había cogido gusto el castillo, con sus desgastados nichos de piedra y corredores que soportaban el peso de los años. Los Waxley habían comprendido desde hacía tiempo que era poco probable que algún día llegaran a ser fabulosamente ricos (sus intentos de convertir su pequeña aldea de pescadores en un puerto habían fracasado mucho antes de la Conquista, con lugares como Gulltown y Maidenpool desviando la mayoría de los barcos entrantes), pero soportaron sus circunstancias con un admirable estoicismo y moderación que Gaemon encontró bastante reconfortante. Wickenden es un respiro muy necesario de la ostentosa Fortaleza Roja o de la dramática y severa Rocadragón. Gaemon descubrió que las familias que carecían de grandes riquezas eran a menudo mucho más prácticas y estaban más en sintonía con su gente que las casas que podían contar con grandes riquezas. Los Waxley, al igual que los Pipers antes que ellos, conocen la importancia de mantener los vínculos con sus inquilinos. La gente pequeña satisfecha es gente pequeña productiva. Malda nunca había llegado a dominar esa comprensión, aunque Wat sí. Gaemon siempre había preparado guisos de pescado mucho más rápidamente cuando Wat lo había invitado a probar un nuevo barril de cerveza.

Dio un sorbo a su taza de vino caliente, saboreando los sutiles toques de clavo y canela. Ahora más que nunca hay lujos, ya que el Mar Angosto no es seguro para viajar. Los cielos habían amenazado con nieve durante días, pero aún no se habían recuperado. La falta de nieve, sin embargo, no afectó a la temperatura. Vientos cortantes soplaban desde las montañas grises detrás de Wickenden, aullando día y noche, recordando a todos que el invierno había llegado y no planeaba partir en ningún momento en el futuro cercano. Gaemon observó esas mismas montañas con temor. ¿Sigues escondiéndote entre esos picos? El se preguntó. Debe hacer un frío terrible allí arriba, con o sin dragón. Para empezar, Nettles no era una niña grande y sospechaba que se habría vuelto cada vez más delgada sin fuentes confiables de comida abundante. Sospechaba que se estaba quedando sin tiempo.

"Siempre el rostro contemplativo, mi Señor." La voz terrenal de Ser Alan Waxley rompió el silencio. "Empiezo a temer que nuestra compañía te moleste".

Gaemon sacudió la cabeza, con una sonrisa en sus rasgos. "En lo más mínimo, Ser. La bienvenida de tu familia ha hecho que sea doloroso contemplar mi partida. Me temo que lamentaré más profundamente su pérdida una vez que me quede sin ella".

Ser Alan asintió, complacido. "Ha sido un honor para nosotros recibirlo, Lord Gaemon. Los Waxley nunca han tenido el honor de recibir a un jinete de dragón. Mi abuelo juró que una vez vio al Príncipe Baelon y a la Princesa Alyssa en medio de las nubes sobre la Bahía, pero sospechamos que la cerveza se había nublado. Le habría encantado ver a Wickenden ahora, con una gran bestia negra enroscada en los campos más allá. Me atrevo a decir que se habría quemado y devorado, porque nunca habría podido abandonar a esa criatura. en paz."

Gaemon asintió, fingiendo tristeza. "Eso habría ensombrecido mi visita. Quizás sea mejor que tu abuelo sólo pueda ser testigo de esta ocasión desde los Siete Cielos".

El Caballero de Wickenden se rió entre dientes. "Tienes razón, Señor, tienes razón. Ya no corre ningún peligro real".

Gaemon se volvió una vez más para contemplar las montañas. "Sobre el tema de los dragones, ¿tus hombres han visto algo? La bestia que busco tiene una predilección particular por la carne de oveja. Habría apostado un dragón dorado a que no podría resistirse a buscar su presa aquí".

Escuchó a Ser Alan moverse incómodo detrás de él. "Mis disculpas, Señor. Ninguno de los caballeros de mi casa ha visto nada más grande que un halcón. Las montañas continúan ocultando bien sus secretos".

Gaemon asintió. Sospeché que lo harían. Terminó su copa de vino, antes de colocarla junto a la jarra que los sirvientes le habían dejado. Tomando sus alforjas en sus manos desde donde las había dejado antes, las levantó sobre sus hombros antes de ofrecer su mano a su anfitrión. "Estoy muy agradecido por su ayuda, Ser. No olvidaré el servicio prestado". Con la mano libre, sacó una bolsa de monedas y se la ofreció al Caballero de Wickenden. "Por favor, acepte esto como muestra de mi gratitud".

Su anfitrión extendió una mano callosa, claramente rechazando el pago. "No hemos hecho esto por dinero, Señor. Nosotros, los Waxley, recordamos y honramos a nuestros amigos. Usted ha servido admirablemente al reino y a nuestro Rey, y estamos muy contentos de recibirlo. Lo único que lamento es que no hayamos sido de su agrado. mucha ayuda en tu búsqueda."

Gaemon devolvió la moneda a su lugar dentro de sus pertenencias. "En ese caso, Siete Bendiciones para ti y tus familiares. Es con tristeza que debo partir".

Al salir de la garita de Wickenden, Gaemon siguió el camino fangoso marcado por los surcos de las ruedas hacia los campos más allá. Desde detrás de las almenas, vio a Ser Waxley y su familia despidiéndose con la mano y él les devolvió el gesto con entusiasmo. Su paseo lo llevó a un pequeño claro a unos cientos de metros del castillo donde yacía enroscado el Caníbal, que parecía una gran serpiente negra. Gaemon no se molestó en mostrar su látigo de dragón; Los dos se habían acostumbrado lo suficiente a la presencia del otro que encontró que su uso apenas era necesario. Una vez que estuvo a veinte pasos de su montura, el gran dragón negro se desenroscó y el vapor se elevó en ráfagas de su piel en el aire invernal. A diez pasos, el Caníbal se levantó sobre sus patas, desplegando sus alas coriáceas en toda su extensión, evidentemente necesitaba estirarlas después de permanecer tanto tiempo plegadas. Para el observador casual, Gaemon supuso que podría parecer como si el dragón estuviera a punto de inmolarlo en una poderosa ráfaga de mágica llama verde. Gaemon, sin embargo, lo sabía mejor. Conocía al Caníbal mejor que la mayoría, y lo único de lo que nunca parecía cansarse era del espectáculo.

"Estamos teniendo un tramo, ¿verdad?" Preguntó, depositando sus alforjas a sus pies.

La gran bestia negra, asesina de hombres y dragones por igual, lo miró con ojos verdes que brillaban como el caldero de una bruja. Abrió sus fauces y rugió, lo suficientemente fuerte como para asustar a la gente común que transportaba alimentos al castillo de los Waxley para su almacenamiento y conservación. Gaemon se cruzó de brazos, sin gracia. Había aprendido por las malas a dejar de estremecerse ante tales exhibiciones, ya que eso sólo envalentonaba a la bestia. En cambio, lo miró fijamente hasta que resopló, exhalando grandes ráfagas de humo por sus fosas nasales que olían a ceniza y azufre. Finalmente, la criatura finalmente descendió, descansando sobre las garras en las puntas de sus alas y cesando su intento de parecer lo más infernalmente aterrador posible. Sin ninguna pompa ni circunstancia, Gaemon levantó sus bolsas y comenzó a sujetarlas a la silla colocada sobre la base del gran y musculoso cuello de su montura. Antes de montar, caminó lentamente, pasando la mano por escamas que podrían haber pasado por obsidiana. Agachándose bajo su cuello, pasó sus manos por las grandes cicatrices que recorrían el pecho del Caníbal, restos de los desgarros que Vermithor le había abierto a su asesino. Parecían haberse curado, pero las escamas que habían reemplazado a las demás eran de un color más gris, dejando las cicatrices visibles para todos los observadores. Si Vermithor hubiera durado mucho más, podría haber abierto el estómago del Caníbal, dejándonos a todos caer a la muerte. Se dirigió hacia la cabeza del dragón, dándole una palmadita comprensiva en la cresta sobre su ojo, sin prestar atención a los dientes dentados que eran casi tan largos como sus piernas. Con el tiempo, realmente creo que esta criatura ha cambiado. Todavía me cuesta creer lo diferente que se comporta cuando lo monté por primera vez. El Caníbal había dejado en gran medida de atacar a los transeúntes y se contentaba con la comida que le proporcionaban los sirvientes. Gaemon sospechaba que los dragones eran criaturas más inteligentes de lo que la mayoría pensaba. Simplemente no le reporta ningún beneficio mantener la abrumadora hostilidad que alguna vez tuvo hacia todos los seres vivos. Sigue siendo un asesino, pero un asesino saciado.

Comprobando la posición del Sol, Gaemon rápidamente subió a la silla, tirando de las cadenas que lo ataban a la bestia debajo de él. El Caníbal rugió una vez más, extendió sus alas y corrió hacia adelante con sus enormes piernas. Después de unos momentos de enviar grandes ráfagas de aire debajo de él, se impulsó en el aire, rodeando Wickenden antes de enderezar su rumbo y volar hacia las montañas grises que tenía delante.

Gaemon se ciñó bien las ropas de lana y las pieles, intentando en vano protegerse del frío cortante. El Valle no estaba cálido cuando lo visitó por primera vez, pero con la llegada del invierno los vientos y el aire cortaron las capas de ropa con la efectividad del acero valyrio. Había que tener mucho cuidado de no volar por mucho tiempo, ya que era fácil perder toda sensibilidad en las extremidades si permanecía en el aire durante un período prolongado.

Colinas y valles, setos y arroyos pasaban volando bajo ellos, todo oscurecido momentáneamente por la gran sombra negra del Caníbal. Mientras se elevaban, Gaemon se permitió sumergirse profundamente en sus pensamientos. Las ortigas deben haber venido por aquí. Lord Mooton juró que la vieron volar a través de la Bahía de los Cangrejos. Ella no habría huido al extranjero; nunca hubiera deseado encontrar refugio entre esclavistas y sería imposible permanecer escondida en Braavos, incluso si hubieran aceptado acogerla. El Vale es la elección natural. Vastas e impenetrables cadenas montañosas pobladas únicamente por bestias y miembros de clanes salvajes. Sólo un jinete de dragón podría encontrarla, y ella habría sabido que tanto Rhaenrya como Aegon tenían preocupaciones mayores. Si bien limitar su búsqueda al Valle había ayudado, no había ayudado demasiado. Buscamos a Aemond en las Tierras de los Ríos durante varios meses, pero no pudimos encontrarlo. Gaemon agarró con fuerza las cadenas de su montura. Buscamos a Aemond mucho antes de que supiera cómo mirar entre las llamas. Ojalá hubiera sabido entonces lo que sé ahora. No habría podido esconderse tan fácilmente.

Gaemon hizo una mueca. Desde que había contemplado las llamas con Rhaena a su lado, se había sentido reacio a hacerlo de nuevo. Las visiones habían sido poderosas, y la voz que había hablado a través de ellas más poderosa aún. Albergaba profundas dudas sobre la presencia en el fuego. No importa cuán calientes ardan las llamas, todavía me provocan escalofríos. Había algo extraño en la magia, algo que hacía que uno sintiera malestar en el estómago y los obligaba a mirar por encima del hombro. Alys Rivers también era así. Algo en ella era... antinatural. Gaemon no era un hombre particularmente religioso, pero Los Siete eran una cantidad conocida: dioses del hogar, el hogar y la aldea. Los dioses de Essos eran cosas oscuras, seres que bebían profundamente de sangre y exigían obediencia. No estaba seguro de qué le había hablado en las llamas, pero estaba seguro de que no deseaba volver a hablar con eso. Y todavía…

En su mente, vio a su amigo, envuelto en harapos, temblando en una cueva helada que aullaba con la furia del viento invernal. Si Sheepstealer no regresó con sus presas, ya podría haber muerto de hambre. Cerró los ojos y, por costumbre, su mano encontró el camino hacia la bolsa atada a su cuello. Con un movimiento de las cadenas, obligó al Caníbal a aterrizar.

Gaemon alimentó el pequeño fuego con un palo, observando cómo las llamas comenzaban a lamer la escasa leña que había proporcionado. El propio Caníbal se había dispuesto de manera que bloqueara la mayoría de los vientos invernales con su cuerpo, y Gaemon encontró extrañamente reconfortante estar rodeado por la enorme criatura y el calor que irradiaba desde su forma. Su dragón había aterrizado sobre una cresta a cientos de pies sobre un bosque de pinos debajo, y su presencia había provocado que la nieve acumulada comenzara a derretirse. Gaemon se había visto obligado a encender su fuego sobre una pared de roca desnuda, a sólo unos metros de un trozo de tierra que lucía unos diminutos. El fuego creció, calentó algunas morcillas ahumadas y cortó un trozo de pan de una hogaza proporcionada por las cocinas de Wickenden. Al escuchar la carne crujir en la llama, su estómago rugió. Incapaz de esperar más, lo atravesó con su cuchillo y comenzó a morder trozos mientras aún estaba caliente, quemándose parcialmente la lengua en el proceso. El calor era adictivo, haciéndolo sentir vivo nuevamente después de que el viento aparentemente lo había despojado de vitalidad. Cuando terminó su pequeña comida, cogió un poco de nieve de un montón de nieve cercano, se la metió en la boca con una pala y dejó que se derritiera para saciar su sed.

Por unos momentos, permaneció sentado en silencio, escuchando el gemido del viento y el rítmico silbido de la respiración del Caníbal. Hay cierto grado de paz en un aislamiento abrumador. Se preguntó si su padre alguna vez había deambulado así, expulsado de Runestone después de una amarga visita a Rhea Royce. Gaemon se compadeció de la mujer. La crueldad del Príncipe Daemon no fue salvaje, como la del Príncipe Aemond. La crueldad de mi padre era una apatía fría y desdeñosa. Si alguien se interpusiera en su camino, podría asesinarlo en el mismo instante que pide un huevo duro para romper el ayuno. Gaemon encontraba a esos hombres mucho más inquietantes que tipos como matones violentos como Ulf el Blanco o incluso Hugh Hammer. Hugh era un asesino, pero más un perro rabioso que una araña. Le gustaba matar. Me temo que mi padre también lo hizo, pero fue lo suficientemente inteligente como para encontrar oportunidades para hacerlo que no pusieran en peligro su estatus. Gaemon frunció el ceño. El 'Dance', como lo llaman los cantantes, podría haber sido lo mejor que le haya pasado jamás a Daemon Targaryen.

Sacudiendo la cabeza para aclarar sus pensamientos, Gaemon limpió la grasa de su cuchillo antes de pincharse el pulgar izquierdo. Apretándolo con fuerza, observó cómo la sangre goteaba rápidamente hacia las llamas, chisporroteando al aterrizar. Al principio nada cambió visiblemente. Sin embargo, después de unos pocos latidos, las llamas comenzaron a crecer, volviéndose más profundas y rojas por momentos. Con el tiempo, crecieron tanto y se calentaron tanto que Gaemon casi se sintió obligado a retroceder. En lugar de eso, los miró fijamente, forzando la inquietud a salir de sus pensamientos. Mientras lo hacía, formas amorfas bailaron en la conflagración. Visiones a medio realizar giraban y giraban, cada una tan absurda como la anterior. Gaemon frunció el ceño y obligó a las llamas a obedecer. Retrocedieron como si les hubieran abofeteado, antes de encogerse ligeramente y volverse más coherentes. Finalmente, la vio . Ella yacía dormida, con el pelo revuelto y despeinado. Dormía bajo un montón de pieles, en lo profundo de la oscuridad de una cueva que sorprendentemente no parecía ni fría ni húmeda. Las llamas parpadearon y, de repente, Nettles durmió con una jauría de perros a su alrededor, ladrando, gruñendo y mordiéndose unos a otros, luchando por un lugar a su lado. Por un momento, pensó que sus flancos estaban manchados de sangre, pero rápidamente se dio cuenta de que, en cambio, goteaban todo tipo de tonos desenfrenados, desde rojos intensos hasta azules chillones y amarillos brillantes. Mientras los perros aullaban y gruñían, la Luna brillaba intensamente a través de la entrada de la cueva. Gaemon estaba observando a los perros con tanta atención que cuando sonó el rugido de un dragón, cayó de espaldas sobre el Caníbal después de casi saltar fuera de su piel. Su montura siseó, un sonido como el de dagas atravesando el hielo. El ruido sobresaltó aún más a Gaemon y por un momento pensó que estaban bajo ataque. Ese fue el rugido del Ladrón de Ovejas. Seguimos solos, pero el Caníbal lo escuchó en las llamas, al igual que yo. Cuando miró hacia atrás para comprobar la visión, descubrió que las llamas habían vuelto a su estado anterior, chisporroteando débilmente con el viento.

Una cueva. Lleno de perros pintados. Gaemon se devanó el cerebro en busca de respuestas. Las llamas siempre habían aparentemente concedido verdades a medias; mensajes que transmitían significado indirectamente. La última vez que miró las llamas, Gaemon había sido asaltado por imágenes que tenían poco sentido; Halcones surgieron disparados del cielo, caballitos de mar y krakens luchando. Al parecer, las llamas me mostraron algo sobre los Velaryon. Llevan el Caballito de Mar en el pecho y lo ondean en sus estandartes. Los demás, sin embargo… no están tan claros. Sospechaba que también podrían ser símbolos de la casa... pero no conocía ningún caballero sin rostro ni estandartes de perros pintados. Mientras el Caníbal se elevaba, Gaemon contempló los picos debajo de ellos. Volaban sólo durante el día; la visibilidad era mucho mejor y la luz del sol evitaba que muriera congelado. Días antes habían pasado por High Road: Gaemon solo podía identificarlo como tal debido a los puentes que ocasionalmente lucía; Por lo demás, estaba casi completamente enterrada bajo enormes acumulaciones de nieve que habían sido arrastradas desde las laderas de las montañas. Basándose en los mapas que había consultado en la escasa biblioteca de Waxley, Gaemon supo que se estaba acercando a las estribaciones de las Montañas de la Luna. La amplia gama de esos picos no le permitiría buscarlos todos a fondo (eso podría llevar años), pero no planeaba hacerlo.

Mientras dormía, sus pesadillas habían sido acechadas por los salvajes miembros del clan y sus despiadadas torturas reservadas para los intrusos. Si bien se había despertado sudando frío, también había comenzado la mañana con una idea. Una idea descabellada, pero que podría dar frutos. Después de todo… una promesa es una promesa. Corregiré los errores que llevaron a mi amigo al exilio. Desde el aire se podían ver muchas cosas que normalmente eran invisibles. Los senderos que serpenteaban a través de las numerosas grietas irregulares y el terreno irregular del Valle permanecían prácticamente ocultos a los ojos de alguien que viajaba a pie o a caballo. Estas medidas de ocultamiento resultaban completamente ineficaces si se las observaba desde arriba. Lo que al observador terrestre le parecerían colinas desoladas y quebradas, se convirtió en un mosaico de senderos y campamentos que se extendían por millas a los ojos de un jinete de dragón. Gaemon siguió los caminos hasta sus vías principales, donde viajaron a lo largo de los lechos de los arroyos y a lo largo de las crestas de las colinas. Buscó señales de vida y las encontró. En un día despejado como éste, los cielos color zafiro del Valle no ocultaban estelas de humo, y pronto el horizonte estuvo salpicado de señales de vida. Se podían ver aldeas primitivas, ocultas por colinas y barrancos, salpicando la base de las Montañas de la Luna cada diez o veinte millas aproximadamente.

Gaemon observó divertido cómo la gente del clan se escabullía debajo de él, con los dedos apuntando hacia arriba en gestos de emoción, terror y curiosidad. Yo también observé con asombro cómo los jinetes de dragones volaban en los cielos de Dragonstone sobre mi cabeza. No tenía intención de hacer daño a estas personas, pero no le parecía mala idea dejarles con la duda. Quizás sea menos probable que me ataquen si se han dejado intimidar lo suficiente. A medida que las aldeas se hicieron más frecuentes, comenzó a volar más bajo, buscando símbolos de identificación. Si mis visiones fueran realmente una metáfora, los símbolos se replicarían en la vida tal como se presentaron en las llamas.

Cuernos de varios tipos resonaron entre las montañas mientras los clanes advertían tanto a amigos como a enemigos de su paso. Finalmente, divisó un pequeño pueblo compuesto por cabañas toscamente talladas que rodeaban una casa comunal construida de piedra. A lo largo de sus paredes había perros pintados corriendo, como en medio de una cacería, los colores de la pintura imitaban los tonos que había vislumbrado en su visión. Los perros pintados. He llegado. Gritó, pidiendo al Caníbal que comenzara su descenso, su voz casi totalmente ahogada por los rugientes vientos invernales. El dragón debajo de él, no obstante, respondió, comenzando un amplio y perezoso arco hacia la aldea de abajo, con sus habitantes corriendo frenéticamente. El Caníbal aterrizó en las ásperas tierras altas con un agarre hábil, sus largas garras raspando ruidosamente las piedras desgastadas del campo. Las ovejas balaban frenéticamente en un recinto cercano, su miedo era palpable. Gaemon aflojó las correas de la vaina de Dark Sister, listo para desenfundarla en cualquier momento, pero no hizo ningún movimiento para acercarse a la aldea. Se sentó en una roca cercana y escuchó el fuerte aliento de su dragón detrás de él mientras un pastor lo observaba con cautela desde el interior del recinto de las ovejas.

El niño vestía un tosco mosaico de pieles y sostenía lo que parecía ser un cabestrillo de cuero en sus manos. No hizo ningún movimiento para lanzar proyectiles a Gaemon, afortunadamente, prefirió mirarlo fijamente con ojos cautelosos que eran tan grises como las Montañas de la Luna al norte. Con el tiempo, Gaemon observó que un pequeño grupo se acercaba desde la casa comunal. Vestidos con pieles de lobo y gato de las sombras, sus brazos estaban rodeados con anillos de latón batidos grabados con toscas runas de los Primeros Hombres, y llevaban el cabello recogido en largas trenzas tejidas de una manera sorprendentemente sofisticada. Sin embargo, lo más sorprendente de ellos eran sus armas. Su defensa eran pesados ​​garrotes de guerra de madera, hachas de piedra y simples hondas, y Gaemon no vio ningún metal más allá del latón decorativo. Es como si los Primeros Hombres de la antigua leyenda hubieran surgido de un pasado lejano para hablar conmigo.

Gaemon se puso de pie, con su mano derecha sobre la empuñadura de Dark Sister . Soltó la espada para ofrecerle la mano al hombre que iba a la cabeza, pero se sorprendió al ver que él y los demás se arrodillaron ante él, levantando las manos en muda súplica. Detrás de ellos, emergieron mujeres y niños, llevando cuencos de madera tallada con diversas carnes y escasos alimentos. Traen ofrendas . Se sorprendió, pero supuso que no tenían forma de saber sus intenciones. El Caníbal es una bestia sacada del mito. Con razón temería a su jinete en su posición. Extendiendo la mano hacia abajo, colocó una mano cautelosa sobre el hombro del líder, indicándole que se levantara. Lo hizo vacilante, claramente inseguro de las intenciones de Gaemon. Gaemon esperó a que todos se pusieran de pie antes de dirigirse a ellos.

"¿Alguno de ustedes habla la lengua común?" Preguntó, de repente preocupado de no poder comunicarse.

El anciano del pueblo miró a su derecha, a un hombre corpulento con una cicatriz brutal que surcaba su rostro. El respondió. "Dilo. Sólo un poco."

Gaemon asintió. "Estoy buscando una chica, de piel y cabello morenos. Ella monta un gran dragón marrón, similar en tamaño al mío. ¿La has visto?"

El hombre de las cicatrices miró cautelosamente al anciano y durante unos momentos hablaron con las palabras roncas y roncas de la Lengua Antigua. Mirando hacia Gaemon, el hombre respondió. "En las montañas." Levantó un brazo musculoso y señaló hacia las Montañas de la Luna. "La bestia duerme en una cueva de agua caliente".

El ladrón de ovejas debe estar cerca, si lo han visto. ¡La ortiga está cerca! "¿Alguno de ustedes puede mostrarme el camino hasta allí?" Preguntó.

Siguió más de la Lengua Antigua, esta vez sonando parecido a una discusión. El anciano hizo un gesto al Caníbal y a las ovejas del pueblo. El joven sacudió la cabeza y tocó un hacha de piedra que colgaba de su cinturón. Finalmente, el anciano habló en un tono que Gaemon reconoció, una manera de hablar que su propio abuelo adoptaría cuando no estaba dispuesto a sufrir más debates. El joven asintió. "No te presentas, pero dilo. Bestia en la cima de Skarnur". Señaló un pico específico, parcialmente oscurecido por las nubes pero notablemente más oscuro que los picos grises circundantes. Gaemon asintió y se giró para montar al Caníbal. Hizo una pausa mientras el hombre hablaba de nuevo. "Los hombres se comprometen a despedir a la bruja. Ella los quema, los fortalece. No quieren que te la lleves". Con esa advertencia, los aldeanos del clan dieron media vuelta y regresaron a la aldea.

Gaemon sonrió. Mi señora ha obtenido algunos admiradores. Que sorprendente. Agarrando las cadenas del Caníbal, se subió encima del dragón y se inclinó para acariciar las escamas de su cuello, sintiendo el calor casi abrasador debajo de ellas. En unos momentos habían subido a los cielos, volando hacia la montaña que los miembros del clan llamaban Skarnur.

El tiempo siguió empeorando a medida que se acercaba, y pronto él y el Caníbal quedaron rodeados por un velo de nieve arremolinada. Todavía apenas era capaz de marcar su aproximación, pero la ira del invierno azotó todo a su alrededor, la nieve sólo se disipó cuando golpeó las escamas del dragón, convirtiéndose en vapor. La nevada creó un silencio a su alrededor, dejándolo solo con sus pensamientos y el frío. ¿Qué pasa si ella no está dispuesta a regresar? Ahora que estaba a poca distancia de su amigo, finalmente se permitió comenzar a hacer las preguntas que había enterrado durante mucho tiempo. Hay pocas razones para que ella regrese. Rhaenyra pidió su cabeza y sabía bien el desdén que los hombres sentían por ella mucho antes de eso. Su apariencia la señala como una extranjera a los ojos de la mayoría de Westeros, y su comportamiento le gana a sus pocos amigos. Agarró con fuerza las cadenas de la silla. Las semillas estamos sin lugar ahora que la guerra ha terminado. Tendremos que tallarnos uno nosotros mismos. ¿Estará dispuesta a luchar por un lugar entre las personas que tiene en tan baja estima? Quizás sea más feliz aquí, lejos del juicio y el abuso de los nobles. Él frunció el ceño. Al menos le presentaré la opción. No dejaré que se desvanezca, olvidada por todos menos por los maestres y sus plumas. Ella merece algo mejor que convertirse en una nota a pie de página en la historia de otra persona.

Su ceño se hizo más profundo, imágenes de caballitos de mar bailando en las olas de su mente. Si ella no regresa, debo decidir si traiciono o no mi juramento al Señor Mano. Inicialmente, Gaemon había aceptado la tarea de Corlys Velaryon sin pensarlo mucho. Pero cuanto más prestaba atención a su juramento, más le preocupaba. Si ella se niega a regresar y no mato al ladrón de ovejas, podrían descubrirme como mentiroso y rompejuramentos en el momento en que vaya a alimentarse. El Valle está aislado, pero se difundirán historias sobre un dragón. Lord Velaryon necesita pocas razones o justificación para encadenarme por traición. Para muchos Señores, será sólo el paso final de mi tan esperada traición. Si decidiera traicionar a su amiga, probablemente la condenaría a muerte. Incluso si ella se hubiera hecho a un lado y permitiera que el Caníbal cayera sobre su montura, e incluso si su dragón saliera ileso de su pelea (poco probable, en su opinión), Gaemon habría condenado a su amigo a un destino solitario en las montañas. sin medios para escapar o defenderse. Maldita sea. Maldijo el aprieto en el que lo había puesto su juramento. Mientras la nieve se agitaba a su alrededor, casi podía distinguir los rostros burlones de Ulf y Hugh. Ahora no es tan fácil cumplir esos benditos juramentos tuyos, ¿verdad? Parecían preguntar.

Gaemon negó con la cabeza. Maldita la Mano y sus complots. Las ortigas son más importantes. Si ella no regresa, que así sea. Corlys Velaryon probablemente quiere que nos matemos unos a otros por nada. Nuestra locura es su ganancia. La montaña se alzaba enorme ante él, su alargada cara presagiaba la puesta de sol invernal. En una repisa a unos cientos de pies debajo de él, apenas podía distinguir una casa comunal, de la que salía humo. Los seguidores de la 'bruja del fuego'. Guiando a su gran dragón negro hasta la cornisa, desmontó y notó la rápida aparición de varios hombres del refugio que tenía delante. Eran claramente miembros del clan Vale, pero su parecido con sus parientes se veía empañado por horribles cicatrices de quemaduras que lucían de manera prominente, muchas de las cuales claramente todavía estaban curándose. Gaemon levantó los brazos para demostrar que no tenía intención de hacer daño. Cuando nadie habló, gritó, su voz sonó débil en la tormenta invernal.

"¡He venido a encontrarme con tu mujer y su bestia!"

Los hombres intercambiaron miradas y, al cabo de un momento, un hombre dio un paso adelante, con la mitad de la cara grotescamente quemada, dejando un ojo lechoso y la carne deformada. "Sígueme, habitante de las tierras bajas."

Por unos momentos, Gaemon caminó junto al hombre en silencio. El Caníbal permaneció acurrucado en el borde de la montaña, sus brillantes ojos verdes nunca lo abandonaron. Un semicírculo de miembros del clan Vale mantenía un cauteloso semicírculo a su alrededor. Su guía lo llevó por un sendero sinuoso que conducía a la inminente boca de una caverna. Gaemon quedó desconcertado por el calor que emanaba. Huele a dragón.

A su izquierda, habló el miembro del clan. "Entra bajo tu propio riesgo, habitante de las tierras bajas. La bruja no tolera a los visitantes a la ligera. Prepárate para darle algo de ti a la bestia". Dicho esto, se fue, descendiendo tan rápido como llegó.

Por un breve momento, una sensación de pavor se apoderó de Gaemon, similar a la que había sentido antes de entrar por primera vez en la cueva del Caníbal. ¿Qué pasa si el ladrón de ovejas no me deja pasar? ¿Qué pasa si cree que soy parte de la traición de la reina Rhaenyra? Se aferró a la bolsa que llevaba alrededor del cuello. No importa. Una promesa es una promesa. Entró en la cueva.

A medida que avanzaba más, permitió que su mano trazara la piedra de las paredes de la caverna. No era irregular, sino más bien suave, antiguo y sorprendentemente cálido. La humedad se adhería a las paredes y, a medida que descendía más profundamente, el vapor lamía sus botas desde donde fluía sobre el suelo liso. Finalmente, empezó a oler lo que sólo podía suponer que era carne asada. ¿Cabra tal vez? Esperaba que no fuera carne humana, pero no podía estar seguro. Su camino giró en una esquina, guiándolo hacia una enorme cámara formada naturalmente, cuya base era una fuente termal. El vapor se elevó de su superficie y Gaemon sintió la tentación de nadar en sus profundidades de inmediato. Sólo cuando sonó el familiar sonido de las espadas contra la piedra se dio cuenta de que el Ladrón de Ovejas estaba vuelto hacia él desde donde se había posado alrededor del manantial. Mientras emanaba un silbido sordo, temió haber cometido un error fatal. Cerrando los ojos, apretó los dientes. Por favor, no estés tan malhumorado como te recuerdo, Ladrón de Ovejas. Por unos momentos, no hubo sonido ni llamas. Finalmente, una voz familiar rompió el silencio.

"¿ Gaemon? ¿Qué carajo estás haciendo aquí?"