Deficiente II

Atticus soltou uma gargalhada. "Excelente sugestão, esposa. Seu irmão é canhoto ou destro?"

"Não tenho certeza," Daphne franziu os lábios. 

"Tudo bem então. Sirona, qual mão ele pôs em você?" Perguntou Atticus, adorando a forma que as pupilas de Alistair tremiam de medo.

"A direita," Sirona respondeu. "Mas eu não sou exigente."

"Uma mão direita, já sendo providenciada," Disse Atticus, de forma descontraída, arregaçando as mangas. 

"Não! Por favor! Você não pode!" Gritou Drusila. 

"...Eu não posso?" Repetiu Atticus, com uma sobrancelha erguida pela sua audácia de lhe dar ordens. "Pense bem nas suas palavras. Você gostaria de enfrentar o castigo em seu lugar?"

Finalmente, Drusila permaneceu em silêncio. Ficou com os lábios franzidos e recuou, seus olhos brilhando com lágrimas não derramadas.

"Não… não…" Alistair finalmente ofegou em medo, tentando se livrar do aperto mágico. Mas era tão inútil quanto um verme tentando escapar do anzol de um pescador.