Un Triste Amor

El amor es un maldito error, una condena a la que nos aferramos con la esperanza de que nos salve, de que nos complete, de que nos dé sentido. Pero, ¿qué es el amor realmente? Si lo pienso bien, el amor no es más que una ilusión construida a base de expectativas y promesas rotas. Es un ciclo vicioso, una danza en la que los pasos nunca se alinean, y al final, el único sonido que queda es el eco de nuestros propios gritos, ahogados en el vacío de lo no correspondido.

Me han dicho que el amor es lo que da vida, lo que nos hace humanos. Pero me pregunto, ¿es realmente vivir el estar constantemente atrapada en un mar de dudas, esperando, implorando que alguien vea en ti lo que tú no puedes ver en ti misma? El amor es un espejismo, un reflejo en el agua que nunca puedes alcanzar, pero que te consume hasta el último rincón de tu ser, hasta que no sabes quién eras antes de buscarlo, antes de entregarlo.

En el amor, das lo mejor de ti misma, sin reservas, sin preguntar, sin medir las consecuencias. Pero el amor, por mucho que lo des, nunca se mide por lo que das. Se mide por lo que el otro está dispuesto a recibir. Y cuando el otro no sabe o no quiere recibir, te quedas vacía, te quedas rota, te quedas perdida. Porque el amor, aunque te haga sentir viva, también puede matarte. Destruye lo que tienes, lo que eres, y lo reemplaza con algo que no entiendes.

A veces pienso que amé demasiado, que me perdí en la idea de lo que el amor debía ser. Quizás nunca fue amor lo que sentí. Quizás era solo un deseo profundo, una necesidad insaciable de ser vista, de ser entendida. Y cuando el otro no puede corresponder, cuando se da cuenta demasiado tarde de que no eres lo que quería, lo único que te queda es la sensación de haber sido un error, una equivocación que ya no puede ser corregida.

El amor es una mentira que nos contamos a nosotros mismos, una mentira que decimos a los demás, esperando que, de alguna manera, todo tenga sentido al final. Pero no tiene sentido. Nada de esto tiene sentido. Nos arrastramos de un amor a otro, de una mentira a otra, y cuando finalmente creemos haber aprendido, el ciclo comienza de nuevo. Porque el amor no tiene respuestas, no tiene claridad. Solo tiene sombras, y dentro de esas sombras, nos encontramos a nosotros mismos, perdidos.

Y aun así, lo busco. Lo busco en los rincones más oscuros de mi alma, en las noches vacías donde me despierto a llorar por lo que nunca fue. Lo busco en los susurros de los recuerdos que ya no duelen, pero que se niegan a desvanecerse. Y a veces, por un instante, creo que tal vez lo encontraré. Pero al final, siempre me queda la misma sensación de que, aunque lo busque toda mi vida, siempre será un sueño distante, algo que nunca podré tocar.

El amor, esa contradicción amarga, me ha dejado marcada. Y yo, ya no sé si soy capaz de volver a amar, no de la forma en que lo hacía antes, sino de una manera diferente, menos expectante, menos destructiva. O tal vez, simplemente, ya no quiero. Tal vez prefiero la soledad, el silencio, la paz que viene con no esperar nada más de nadie. Porque al final del día, el único amor que realmente importa, es el que puedes encontrar en ti misma, cuando te miras al espejo y aprendes a ver todo lo que nunca supe ver: la fortaleza, la dignidad, el coraje de seguir adelante, a pesar de todo.

Y aunque lo desee con cada fibra de mi ser, sé que el amor nunca volverá a ser lo que fue. Y tal vez, solo tal vez, eso sea lo mejor que me pueda pasar.