A ausência que permanece

O mundo me fere de diferentes formas.

Sempre preferi a natureza morta.

Eu fui estranho demais para você. Para minha família. Para a sua família.

Muito provavelmente, era para ser assim. Supostamente, é assim.

As paredes têm bocas e ouvidos. As suas paredes escutaram você dizer que queria se afastar. E as minhas contaram que você queria ir embora.

Como eu fiquei? Cabe a você pensar. Como coube a mim... Falar somente agora isso.

Que para os outros não importa e nem para você.

Olá, você ainda está aí?

Claro que não.

Não vejo o seu coração nas coisas que escrevi, nas fotos que tirei.

Não te culpo.

O que posso fazer além de reclamar? O que eu sei fazer além de reclamar?

Eu vi você voando de avião, sua família estava com você, subindo acima das nuvens, sentados ao seu lado.

Você sobrevoou a serra para além do horizonte, observou quão pequenas eram as montanhas aí do céu.

Para você... Foi como se fosse nada.

Você não viu, mas eu tentei subir a serra, no entanto não deu, meus passos eram menores que a montanha.

Então fiquei por baixo, não conseguia escalar e nem poderia voar.

Só podia ficar ali.

Todos os dias, você não vê. Mas. Eu pego o ônibus em direção a um lugar um pouco longe do que alguém pode chamar de casa.

Você não vê. Não tem ninguém sentado ao meu lado. O ônibus tem várias pessoas, essas pessoas emitem barulhos com suas bocas que impedem de ter uma ida e volta tranquila.

Eu consigo ver a montanha. Está longe. E mesmo longe ainda é gigantesca. As nuvens cobrem a montanha. A neblina cobre o chão.

Olá, eu ainda estou aqui.

A foto... Você não queria tirar...

Dói.

Mais do que deveria doer.

Como recordação. Eu ainda mantenho a foto comigo.

Olá. Você. Nunca. Esteve. Aqui.