*Michael*
Je me tenais en bordure de la station, regardant d'un œil critique la zone d'atterrissage de l'hélicoptère. Le sable et le sel marin avaient usé les lignes de délimitation jadis vives sur la plateforme, les transformant plus en de simples suggestions qu'en définitions nettes. La rambarde en acier du sentier adjacent du bord de mer, menant les invités de ce point d'arrivée au cœur de la station, était rouillée par endroits, les planches de la passerelle déformées par des années de chaleur intense, de tempêtes tropicales et de trafic piétonnier.
J'expirai lourdement, effectuant un lent demi-tour pour balayer le paysage du regard. Des lianes s'insinuaient en cachette le long des clôtures de sécurité et des mauvaises herbes s'obstinaient à pousser malgré les meilleurs efforts de Pablo, le jardinier. Il était douloureusement évident qu'aucune mise à niveau majeure n'avait eu lieu ici depuis plus d'une décennie.
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