RÊVES PERDUS

Dans la ville de Hurlevent, à Forgefer, à Dalaran, à Orgrimmar, aux Pitons-du-Tonnerre et dans toutes les autres villes et villages, la brume a commencé à se déplacer.

Même à Fossoyeuse, où les morts-vivants ne devraient pas rêver, la brume s'est emparée des cauchemars cachés de ses habitants. Les Réprouvés ont été maudits de souffrir à nouveau leurs vies perdues dans des rêves qui leur offraient une évasion, mais ne tenaient pas cette promesse.

Fossoyeuse portait bien son nom pour de nombreuses raisons, la moindre étant qu'elle était ensevelie sous les ruines de ce qui était autrefois l'une des plus grandes villes… la célèbre capitale de Lordaeron.

Cependant, lors de la Troisième Guerre, le prince Arthas corrompu par le roi-liche s'empara de la capitale de son père et massacra le roi Terenas dans sa propre salle du trône.

Mais le destin redoutable du roi-liche avait attiré Arthas dans le froid Norfendre et pendant ce temps, les Réprouvés – ces morts-vivants qui avaient échappé à l'emprise du roi-liche – s'emparèrent des ruines. Constatant les avantages défensifs, ils avaient aménagé ce qui allait devenir leur capitale, étendant ses catacombes vers de nouvelles profondeurs et construisant ce qui, pour beaucoup de vivants, aurait semblé une terrible moquerie des existences perdues des morts-vivants.

Un sinistre blason composé de trois flèches croisées – dont une brisée – recouvertes d'un masque blanc craquelé était visible dans toute la ville. C'était la marque des Réprouvés et surtout de leur reine.

Fossoyeuse était un lieu aux couleurs sombres et sombres, avec des allées et des marches en pierre. Cependant, les morts-vivants ne dormaient pas et la ville non plus. Fossoyeuse possédait des auberges, des forges et des commerces qui accueillaient non seulement les morts-vivants, mais aussi les visiteurs de la Horde, avec lesquels les Réprouvés s'étaient alliés. Il y avait un peu d'éclairage sous la forme de lampes tamisées et de torches atténuées.

Ils n'étaient pas simplement là pour servir les vivants, même si les morts-vivants n'avaient pas vraiment besoin de lumière, mais personne ne voulait admettre qu'elle donnait peut-être à ses principaux habitants une façade d'une autre existence.

Mais maintenant… quelque chose de nouveau et de troublant, même pour ceux qui avaient construit Fossoyeuse, avait envahi la capitale des Réprouvés.

Quelque chose qui ressemblait au sommeil…

Le chef des Réprouvés – la redoutable Reine Banshee, Sylvanas Coursevent – avait étudié l'étrange état de ceux de ses partisans qui semblaient désormais vraiment morts… et pourtant pas. C'était le moindre mouvement qui prouvait cette dernière, au moins.

La Reine Banshee était belle même lorsqu'elle n'était pas morte. Elle n'était pas seulement une haute elfe, mais aussi une ranger générale de Lune-d'Argent perdue.

Et même dans son rôle actuel, Sylvanas était unique, car elle n'était pas fantomatique comme l'étaient généralement les banshees, mais avait une forme solide. Souple, élégante et avec une peau d'ivoire pâle, elle marchait parmi les corps couchés rassemblés pour elle par ses serviteurs. Tous étaient pareils. Tous ne lui donnèrent aucune réponse, ce qui ne fit qu'augmenter sa frustration.

Vêtue d'une armure de cuir ajustée conçue pour faciliter les mouvements et ornée également d'une cape à capuche en forme de linceul aux reflets pourpres profonds, Sylvanas ressemblait vraiment au signe avant-coureur du destin.

Même les quatre gardes hauts elfes morts-vivants présents, avec leurs visages pourris, leurs cages thoraciques saillantes et leurs yeux creux ne pouvaient pas susciter une peur aussi grande que celle de la banshee.

"Eh bien, Varimathras ?" » exigea-t-elle une présence dans l'ombre dans le coin de la chambre humide et recouverte de toiles d'araignées sous sa citadelle. Sa voix était séduisante dans la mesure où l'obscurité l'était pour certains, mais elle s'apparentait également à un vent glacial. "Tu n'as encore rien à me dire?"

L'ombre s'est séparée du mur, pour révéler une silhouette gargantuesque, un démon.

Il portait une armure de cuir et de métal de l'ébène le plus foncé. Le ton de Sylvanas faisait allusion à une énorme méfiance entre eux. Le démon la rejoignit, marchant sur deux énormes sabots fendus.

Sa peau était d'un ton violet sanglant, même jusqu'aux deux vastes ailes palmées qui poussaient près de ses épaules. Sa tête était longue et effilée, avec une crinière sombre sortant de la base d'une tête autrement chauve. Deux méchantes cornes noires jaillissaient des tempes.

Des pierres précieuses vertes marquaient son armure au niveau des avant-bras et de la taille, leur couleur et leur éclat correspondant à ses orbes inhumains. Ces yeux rencontrèrent maintenant des yeux brillants d'un blanc argenté.

"J'ai lancé sort après sort, creusé profondément dans chacun de ces imbéciles… et ils révèlent tous la même chose, Votre Majesté…" répondit-il froidement. Le démon pencha la tête sur le côté et, avec un intérêt analytique, observa l'expression de sa maîtresse se déformer.

«Nous ne rêvons pas!» Rétorqua Sylvanas, sa voix si aiguë maintenant que le démon dut boucher ses longues oreilles pointues. Même alors, son corps était ravagé par une douleur aiguë. Le cri d'une banshee était un pouvoir terrifiant et Sylvanas était la plus meurtrière et la plus unique des banshees.

"Cela – la distraction – nous dépasse", ajouta la reine des morts-vivants d'une manière plus calme. "Ils ne rêvent pas, Varimathras..."

"Même pas… Sharlindra?"

Sylvanas ne put s'empêcher de jeter un coup d'œil vers une forme immobile. Contrairement au reste, il avait été soigneusement posé sur une estrade en pierre. Le corps semblait plus un mirage que solide, plutôt une illusion en train de s'évanouir. Il dégageait une aura blanche avec des reflets bleutés. Dans sa vie, elle avait été une elfe bien-aimée et sa grâce était toujours évidente même dans la non-mort. Sylvanas avait trouvé l'autre banshee sage et, contrairement au démon, faisait confiance aux conseils.

Mais Sharlindra avait été la première à tomber. Plus troublant encore, lorsque Sylvanas, après avoir été amenée près du corps, s'était penchée plus près, elle avait réalisé que Sharlindra murmurait quelque chose.

Elle l'était toujours. Ils l'étaient tous. Toutes les preuves suggéraient qu'ils étaient en train de rêver, comme le démon l'avait suggéré au début.

"C'est une russe!" Pourtant, Sylvanas savait, par sa propre expérience amère, que cela n'était pas possible. "C'est une simple russe, tout comme les brumes planant au-dessus de Fossoyeuse..." Elle se détourna de Sharlindra, se détourna de Varimathras. Ses yeux brillaient alors qu'elle réfléchissait à qui utiliserait de telles tactiques.

Un seul nom lui vint à l'esprit et tandis qu'elle le prononçait – même à voix basse – la colère de Sylvanas alimentait son pouvoir et faisait trembler la pierre même. "Arthas …Je dirais que c'est l'œuvre du roi-liche … mais ce n'est plus possible…"

Avec un halètement, Sharlindra ouvrit soudain les yeux. Elle leva les yeux, voyant quelque chose que Sylvanas ne pouvait pas voir.

La banshee frappée sourit. Elle tendit une main fine et éthérée.

«La vie… je vis à nouveau…» Ses yeux se fermèrent. Sa main tomba. Elle murmura encore, même si les mots n'étaient pas intelligibles.

Les yeux de Sylvanas brûlaient de plus en plus de rage. Elle se pencha sur la forme immobile. « De quelle plaisanterie tordue s'agit-il ? Elle a des rêves impossibles, encore plus impossibles ! Elle rêve de vivre ? Folie!"

"Pas si en colère", remarqua Varimathras derrière elle. "Un simple sort, en fait."

Sylvanas se retourna, bouche bée face à l'incroyable déclaration du démon. Varimathras savait qu'il ne fallait pas se moquer d'elle. Il avait vite appris que ses semblables n'étaient pas les seuls experts en torture.

« Vous franchissez une ligne dangereuse… »

Mais le démon ailé se contenta de hausser les épaules. «Je ne dis que la vérité.

Résurrection est un casting assez facile pour n'importe quel seigneur de l'effroi.

« C'est impossible, tu veux dire ! Je vous avais prévenu… » La rage de Sylvanas monta en flèche. Elle se concentra sur Varimathras.

Toujours imperturbable, il fit un geste. "Laisse moi te montrer."

Une force invisible semblable à celle de Fossoyeuse s'effondrant sur elle envoya Sylvanas au sol. Elle passa instinctivement du solide à l'incorporel, mais rien ne semblait se produire, car elle ressentait toujours la violente collision. Sylvanas perdit brièvement sa concentration, mais la pierre fraîche et humide contre sa joue la ramena à la pleine conscience.

Et puis elle réalisa qu'elle n'aurait pas dû ressentir ces sensations avec une telle profondeur. En fait, elle n'avait plus ressenti cela depuis. L'odeur incessante de pourriture et de pourriture lui envahissait les narines comme jamais depuis la fondation de la ville. C'était si intense qu'elle toussa, un acte qui l'obligea à prendre une profonde inspiration pour se calmer.

Seulement… elle n'avait pas non plus besoin de respirer. Elle était morte.

N'était-elle pas ?

Sylvanas regarda sa main. La blancheur avait laissé place à un rose très pâle.

"Non…" Elle haleta au son de sa propre voix… de sa voix avant sa transformation en banshee.

Varimathras la dominait. Le démon lui présenta un grand miroir avec des volutes dorées sur le cadre et la poignée. "Tu vois? Je n'ai pas menti… cette fois."

Sylvanas se regarda elle-même, son ancien moi vivant et respirant.

Elle lui toucha les joues, le menton, le nez…

"Je suis en vie…"

"Oui tu es." Varimathras claqua ses doigts griffus.

Les quatre hauts elfes morts-vivants arrivèrent et s'emparèrent de Sylvanas.

Leur puanteur était terrible. De petites créatures noires rampaient dans et hors des zones où la chair avait cédé la place aux os. Sylvanas avait envie de vomir et le fait même de vouloir la stupéfier davantage.

Elle s'est battue pour se ressaisir. Elle avait été commandante des hauts elfes et elle était désormais reine des Réprouvés. Regardant les gardes, Sylvanas ordonna : « Libérez-moi !

Mais ils la serraient seulement plus fort. Sylvanas a regardé dans les orbites monstrueuses de l'une d'elles – et a vu une telle haine à son égard qu'elle est restée sans voix.

"Ils pourraient être un peu jaloux", remarqua Varimathras, redevenant plus sombre. « Vraiment, ils ne devraient pas l'être. Vous ne resterez pas ainsi longtemps.

Le haut elfe était pris entre la peur et le regret. "Ça ne dure pas?"

"Cela durerait, si nous vous en donnions la chance."

L'orateur n'était pas le démon, mais plutôt quelqu'un qui était entré à l'insu de Sylvanas. Pourtant, même si elle ne pouvait pas le voir sous son angle, Sylvanas connaissait si bien la voix… et en frémit.

Varimathras demanda aux gardes de la tourner pour faire face au nouveau venu.

Faire face à un personnage vêtu d'une armure noire et glacée.

Pour affronter le roi-liche.

Elle s'est battue pour se libérer, mais les gardes l'ont tenue avec les proverbiales poignes mortelles. Pire encore, ils l'ont traînée vers le roi-liche.

Mais c'est impossible, se souvient Sylvanas. "Il est vaincu ! Il est…"

Arthas lui prit le menton. Ses traits humains ne pouvaient être vus qu'à travers les ouvertures du casque. Un souffle glacial lui échappa pendant qu'il parlait.

"Donc devenir un haut elfe… et donc encore plus devenir une banshee…"

Elle a été placée sur une plateforme en pierre, puis enchaînée. Varimathras rejoignit le roi-liche, qui prit à nouveau le menton du captif.

"Cette fois… je vais te donner raison." a promis Arthas. Son souffle froid parcourut le visage de Sylvanas, mais ce n'était pas le souffle qui la glaçait autant.

Arthas avait prévu d'en faire à nouveau une banshee…

Sylvanas se souvenait encore des horribles agonies que sa dernière force vitale avait endurées avant sa terrible transformation. Elle savait qu'elle allait maintenant subir une terreur mille fois plus grande.

"Non!" » cria-t-elle, essayant d'utiliser ses pouvoirs. Malheureusement, ces pouvoirs ne lui appartiendraient pas tant que le sort monstrueux ne serait pas terminé.

Arthas leva sa longue et élégante épée, Frostmourne. Son mal était aussi grand que le sien. Il tenait la pointe au-dessus d'elle et ce faisant, lui et l'arme remplissaient sa vue effrayée.

"Oui, cette fois tu seras un serviteur bien obéissant, mon cher Sylvanas... même si nous devons t'élever encore et encore et encore pour bien faire les choses..."

Sylvanas cria…

"Elle ne se réveillera pas", murmura Sharlindra, ressentant en elle un niveau de peur jamais ressenti depuis juste avant sa mort. Elle regarda les autres Réprouvés autour d'elle et vit qu'eux aussi vivaient la même chose. « Elle mentionne le traître Varimathras, tué par elle, et le roi-liche, finalement vaincu ! Quel genre de rêve fait-elle – et pourquoi rêve-t-elle ?

Près de la moitié des sujets de Sylvanas étaient dans un état semblable à celui de leur reine. Tous les représentants des autres races de la Horde séjournant à Fossoyeuse, sauf quelques-uns, l'étaient également, même si dans leur cas, cela avait plus de sens.

Et pire encore, bien pire… les Réprouvés étaient attaqués.

Attaqués par les ombres de leurs propres anciens proches, qui étaient devenus quelque chose d'encore plus hideux que ce qu'étaient maintenant les habitants autrefois vivants de Fossoyeuse.

Les Réprouvés savaient qu'ils n'étaient pas réels, mais qu'ils n'étaient pas non plus une fiction. Ce qui traquait les morts-vivants, ce qui les énervait comme seule leur disparition initiale l'avait fait, étaient des créatures quelque part entre les deux. Ils ont ravagé Fossoyeuse d'une manière qui a servi à rappeler aux Réprouvés stupéfaits ce que cela devait être lorsque les morts-vivants, dans le cadre du Fléau, avaient vaincu ce royaume autrefois vibrant.

Un cri secoua à nouveau Sharlindra. Cette fois, il ne venait pas de Sylvanas. Cette fois, cela venait directement d'en haut. Elle le savait grâce au cri d'une des autres banshees, mais ce n'était ni un avertissement ni une arme de combat.

C'était un cri de peur… la peur des non-vivants.

Sharlindra regarda ceux qui étaient rassemblés avec elle. Aussi effrayants qu'ils fussent pour les étrangers, les Réprouvés avaient désormais en eux un pathétique qui n'avait rien à voir avec leur existence. Au contraire, les morts-vivants qu'elle étudiait semblaient incertains, déséquilibrés.

D'autres cris éclatèrent des recoins supérieurs d'Undercity.

La banshee regarda sa reine, mais il n'y avait aucun espoir d'être guidée par Sylvanas.

"La brume..." prévint une voix rauque. L'orateur ne portait pratiquement aucun reste de chair et seules les propriétés magiques de son état de mort-vivant lui permettaient de parler, car sa mâchoire pendait d'un côté. «Cette brume…» répéta-t-il.

Sharlindra regarda les marches menant à leur emplacement. La brume vert foncé s'infiltrait le long des marches de pierre, comme si une créature vivante s'approchait lentement de sa proie.

Les Réprouvés s'en éloignèrent. Cependant, ce faisant, des figures commencèrent à se former dans la brume.

La banshee recula. Elle en connaissait quelques-uns. Par leurs réactions, d'autres aussi ont reconnu leurs proches et leurs amis, des vivants qui ont été plus torturés qu'eux.

La banshee poussa un cri qui commença comme une attaque désespérée et se termina par le désespoir…

Le Cauchemar enveloppa Fossoyeuse.

À Hurlevent, le roi Varian observa la brume et sa force macabre se diriger vers le donjon. De divers endroits du reste de la capitale, il a entendu des cris.

Nous sommes agressés… et nous ne pouvons pas les combattre…

Les flèches avaient été essayées. Flèches aux pointes enflammées imbibées d'huile. Ils n'avaient pas été plus efficaces que les épées, lances et autres armes. Les mages et autres lanceurs de sorts encore conscients dans la ville faisaient de leur mieux, mais leur efficacité était limitée.

Les courageux défenseurs du donjon attendaient les ordres de leur monarque.

Varian vit son fils et sa femme décédée, tous deux encore multipliés par cent, franchir la porte comme s'il s'agissait d'air. Rien n'empêchait ces cauchemars vivants.

Et sachant cela, Varian se retrouva sans aucun ordre lui permettant de

donnez… alors même que sa citadelle, son royaume, commençait à tomber devant lui.

Le Cauchemar a surgi sur presque toutes les terres connues d'Azeroth. Ce faisant, les brumes se sont suffisamment dissipées pour que le réveil puisse voir ce qu'étaient devenues ses victimes… et quel serait leur propre sort.

Malgré cela, peu importe qu'il s'agisse des orcs d'Orgrimmar, des nains de Forgefer ou de toute autre race dans n'importe quel autre royaume, ceux qui restaient à se défendre contre la terreur ne se rendirent pas pour la plupart. Ils savaient qu'ils n'avaient pas d'autre choix que de continuer à se battre… peu importe le peu d'espoir qui leur restait.

Mais il existait un royaume étrangement exempt de brumes. C'était Teldrassil et donc Darnassus aussi. Cela ne voulait pas dire que Shandris Feathermoon ne savait pas grand-chose de ce qui se passait sur le continent et au-delà. La générale était bien informée grâce à son réseau.

Mais un réseau qui s'effondrait rapidement.

Shandris baissa la dernière missive reçue d'un agent près d'Orgrimmar. Cela faisait écho à ceux de Stormwind City, des taurens Thunder Bluff et d'autres endroits où Shandris avait étendu sa toile.

La brume mystérieuse bougeait. Le pire pour elle, cependant, était le fait qu'elle n'avait aucune information sur l'emplacement de sa maîtresse.

Tyrande se dirigeait vers Orneval… puis avait apparemment disparu.

"Elle n'est pas morte !" insista la jeune elfe de la nuit.

Jetant le parchemin, Shandris abandonna ses quartiers.

Elle aurait pu s'installer dans la demeure de la grande prêtresse, comme Tyrande insistait à chaque départ pour des affaires d'État, mais Shandris préférait ses quartiers spartiates. Il n'y avait pas de décorations honorant la nature, seulement des armes et des trophées de guerre.

Défendre sa maîtresse et son peuple était devenu toute l'existence de Shandris. En effet, elle avait tenté plus d'une fois pendant l'absence de sa maîtresse de retrouver une trace de Tyrande à travers les visions d'autres prêtresses.

Cela avait échoué. Au lieu de cela, Elune avait accordé à chacune de ces prêtresses une autre vision, une vision qui déroula le général.

C'était une vision de Teldrassil dévoré de l'intérieur. Une horrible et purulente pourriture se propagerait non pas aux racines mais plutôt à la couronne. Cela dévorerait rapidement l'Arbre du Monde à l'envers. La vision avait toujours été courte, seulement trois ou quatre respirations. Shandris l'avait étudié en détail avec chaque prêtresse et ne le comprenait toujours pas.

La vision l'avait tellement troublée aujourd'hui que Shandris ne pouvait plus rester assise. Dans l'espoir de clarifier ses pensées, elle avait personnellement commencé à patrouiller de long en large dans la capitale, passant du bastion fortifié de la Terrasse des Guerriers jusqu'aux sections commerciales de la Terrasse des Commerçants, en passant par le mystique Temple de la Lune et à travers les îlots luxuriants et sculptés du jardin. Là, elle avait fait un détour par l'industrieuse Terrasse des Artisans avant de regagner ses quartiers chez les Guerriers.

Il ne restait plus que l'Enclave Cénarienne. Shandris n'avait pas peur de pénétrer dans la forteresse des druides. Elle ne respectait pas non plus Fandral au point de rester à l'écart à cause de lui ; sa première loyauté fut envers Tyrande. Même maintenant, le général aurait normalement contourné l'enclave, mais Shandris avait appris depuis longtemps que pour trouver des réponses, il valait souvent mieux ne pas chercher la source évidente.

La terrible vision toujours en tête, elle réalisa soudain qu'il y en avait un parmi les druides qui pourrait lui être utile. Quelqu'un qui pourrait être capable d'expliquer la vision sans se tourner vers Fandral.

Jamais du genre à demander à ses Sentinelles ce qu'elle ne ferait pas elle-même, Shandris quitta tranquillement la Terrasse des Guerriers. Alors qu'elle passait devant les structures en bois les plus austères, le bruit constant de l'entraînement militaire chantait à ses oreilles.

Pour Shandris, cela était plus doux que la musique de son peuple. Depuis que ses parents avaient disparu dans la Guerre des Anciens, le général n'avait plus vraiment apprécié la musique… à l'exception des chants et des chants utilisés par les prêtresses pendant la bataille lorsqu'elles faisaient appel au pouvoir d'Elune. Après tout, ceux-ci avaient un but.

Elle commença à se retourner… seulement pour voir une silhouette furtive traverser les jardins du Temple vers le nord. La cape le marquait comme étant un druide, mais autrement, elle ne pouvait pas l'identifier individuellement.

Shandris commença… puis se tourna. Elle ne pouvait pas dire pourquoi, mais elle décida de suivre le druide.

La silhouette disparut rapidement dans l'épais bosquet qui faisait partie de l'enclave. Shandris le suivit facilement. Le commandant de la Sentinelle se déplaçait comme une ombre parmi les grands arbres. Beaucoup lui rappelaient des versions miniatures de Teldrassil, ce qui lui rappelait la vision des prêtresses.

Le druide réapparut. Il y avait quelque chose d'étrange dans sa démarche – elle supposait que c'était un homme – et dans le fait qu'il gardait la cape obscurcissante autour de lui. C'était presque comme s'il n'aimait pas être dans l'enclave.

Puis le druide s'arrêta. La forme encapuchonnée regardait à gauche et à droite, comme pour décider où aller.

Le personnage a fait son choix. Shandris sourit, après avoir deviné.

Elle a suivi... ou plutôt, elle a essayé de suivre. Son pied s'accrocha à une racine que l'elfe de la nuit était certaine d'avoir évitée. Alors que Shandris s'écartait, la racine semblait s'étendre du sol, attrapant à nouveau son pied.

La Sentinelle se tourna avec souplesse pour éviter la racine – et une branche lui attrapa le visage. La force de celui-ci fit retomber Shandris contre l'arbre le plus proche.

Les racines de l'arbre lui liaient les chevilles. Shandris attrapa le poignard qu'elle portait toujours, avec l'intention de se frayer un chemin rapidement et de passer à autre chose.

Une autre branche la frappa violemment à la tête. Abasourdi, Shandris devint momentanément mou.

À ce moment-là, la barque escarpée s'ouvrit.

Même à travers son étourdissement, Shandris se sentait attirée par ce tronc de l'arbre.

Elle a eu du mal à retrouver sa concentration, mais encore une fois, elle a été frappée sur le côté de la tête. L'intérieur du vaste chêne l'entourait. À travers une vision floue, le général regarda l'écorce se refermer.

Une obscurité que même sa vision ne pouvait pénétrer l'entourait.

Pire encore, une pression montait dans sa poitrine. Shandris réalisa vaguement que l'espace dans lequel elle se trouvait était trop restreint. Elle ne pouvait pas respirer —

L'elfe de la nuit s'évanouit, conscient au dernier moment que la mort arrivait.

Puis l'écorce céda de nouveau. La pression s'est relâchée. L'air frais remuait Shandris, mais pas suffisamment pour l'empêcher de tomber en avant.

Elle atterrit dans les bras d'un personnage puissant. Shandris eut du mal à se remettre, certaine que son ravisseur était venu la chercher.

Une odeur musquée assaillit l'elfe de la nuit, la faisant reprendre conscience. Elle regarda qui la tenait.

C'était un tauren.

Hamuul Runetotem la regarda avec les yeux plissés. "Alors... c'est toi..."