Christopher estava bravo com Abigail.

Quando o empreiteiro foi embora e Abigail começou a recolher as fotografias das paredes, seus dedos roçaram as bordas das imagens. Cada fotografia representava uma memória querida, uma lembrança de um tempo há muito passado. Ela as colocou cuidadosamente em uma caixa.

Ela circulou pela casa. Cada canto da casa continha fragmentos de seu passado. Havia uma nostalgia agridoce no ar; os ecos de risadas e conversas que já preenchiam os quartos agora se misturavam com a antecipação da mudança.

Este era o local onde ela passou seus primeiros anos, onde sentiu o calor do abraço de sua mãe adotiva e ouviu a risada de seu pai ecoando pelas salas.

Ela andou pelo corredor, para o espaço onde brincava com seus brinquedos e ouvia histórias antes de dormir. O velho sofá despertou imagens de sua versão mais jovem aconchegada com um livro, com Rachel sentada ao seu lado, lendo em voz alta.