11 Fragmento 6

—¿Cuánto más necesitas sufrir para darte cuenta?—Preguntó el hombre.

—¿Darme cuenta de qué?—murmuró la prostituta mientras prendía un cigarrillo.

—De que no merecés que ellos te sigan lastimando.

La mujer se quitó el cigarrillo de sus labios. Soltó todo el humo acumulado en la boca y quedó así unos instantes; sin mirarle, sin contestarle. Observó a sus lados hasta que su mirada recayó él, como un depredador analiza a su presa antes de atacarla.

Finalmente apartó la mirada mientras soltaba una sonrisa irónica.

—¿Qué lo hace diferente a ellos?

—Yo jamás te lastimé, jamás te usé. ¿O es que acaso mi atención y mi manera de tratarte te lastimaban?

Ella bajó la cabeza, dejando que sus cabellos le cubrieran el rostro. No, no podía contestarle. No a él. No a esa pregunta.

—¿Lo hacía? ¡Contéstame!

—No, jamás lo hiciste.

—¿Entonces? ¿Qué hice para que me compares con ellos?—Preguntó mientras le apartaba el cabello de la cara.

—Ilusionarme. Hacerme creer que puedo tener una vida normal. Y créame, eso es peor que cualquier cosa que ellos pudieran hacerme.

Fragmento de "Desamor, calles y prostitutas"

Dylan Villalva.