Feng Qingxue prit une profonde respiration, puis expira lentement.
Elle ressentait une tristesse douce-amère.
Tristesse pour un enfant orphelin de martyr et l'hilarité du même enfant, qu'une brigade de production ne pouvait se permettre, cherchant ses soins.
"Oncle Song, ce n'est pas que je ne veux pas aider, mais que je ne peux pas, et il n'y a pas d'autre solution," déclara Feng Qingxue, impuissante. "Même avec l'argent et les billets de céréales que mon conjoint et moi envoyons, votre brigade de production entière ne peut pas supporter un seul enfant de martyr. Comment puis-je seule prétendre le prendre en charge ? Chez moi, il y a un vieillard et cinq petits, et l'année prochaine ils seront six. Je crois que vous savez comment est la vie dans les zones rurales."
Le vieil homme Song n'était pas un idiot ; il avait certainement entendu le sarcasme dans les mots de Feng Qingxue. "Je... je ne sais juste plus quoi faire."
Il marmonnait à lui-même, répétant encore et encore.
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