A Trombeta de Batalha

O fogo da lareira ardente no salão do palácio da cidade do rei do Reino de Everwinter.

O verão aqui era excepcionalmente curto quando comparado ao Reino de Graycastle, com suas quatro estações bem definidas. A chegada do outono era mais como um aviso para o frio que se aproximava, e um vento frio chegava silenciosamente antes das pessoas trocarem suas jaquetas leves.

Garcia Wimbledon estava sentada em seu trono em seu sobretudo de pele de raposa, enquanto ouvia as queixas e pedidos dos nobres.

Ela não gostava desse palácio. As colunas, paredes e pisos eram todos de pedra branca, que tinha sido polida até ficar lisa e translúcida parecendo gelo. Mesmo sentada em duas almofadas de veludo, ainda podia sentir a friagem penetrante subindo do trono de aço.

"A maldita casa parece ser construída de gelo", pensou infeliz. "A primeira coisa que farei é derrubar os pisos e paredes e depois reconstruí-los com placas de granito marrom escuro, depois que minha situação estabilizar."